Cortinas de Maio

Sobre as coisas

que nunca vieram

sobre tudo isso

te digo:

descansa um peso.

E sobre o impossível

                       carinho,

retido entre os sorrisos

                       de maio

- sua improvável

                       dissimulação –,

fez-se pouca fumaça

quase visível

quase invisível.

Como se

               maio

(não é maio)

é este tempo

em que acordamos

passamos café

e dizemos te amo

são coisas que passam ao largo

deixam sua marca

o signo

                    de maio

“Fecha as cortinas

que este calor não é de hoje”

Stanza (um poema erótico)

Meus dedos te querem

uma antiga stanza

agudos em sua 

                      

                       lembrança

                       "Corta a luz

                        lambe minha ferida

                        com pressa.

                        Sou ti-tua

                        dentro de ti, desejo

                        mentre forem tuas unhas

                        em minha

                        estância"

A oblíqua

nota-de-lança

treme:

                       "Coragem

                        é falta

                        grave"

Patino sobre o vácuo de tua sala-de-estar

escura.

                       

                       "Chama-me

                        novamente

                        estranha herança

                        resto de um seco receio

                        

                        say you love me

                        and nothing more

                        eat me up and take me

                        let me swallow your fears

                        my dear"

Teu absoluto imperativo: 

                      

                      "Esquecete quem

                       sou

                      

                       dou

                       gozame

                       no fechar dos olhos

                       assumeme

                       como ti

                        

                          tu

                          eu

                        vazio

                       stanza" 

O vento de maio

Maio

liberta o dia,

maio,

segura a noite

por mais uns minutos.

                                     Eu lhe disse:

“sou filho do verão,

                      você,

alento,

escape

deste ruído úmido

                      cerrado

da cidade”

                                 Ela recostou a cabeça em meu ombro

                                 enquanto caminhamos.

                                 Nada disse.

“o vento que sopra maio

não é daqui” – quis dizer.

“o vento de maio sopra outro,

sente que sou outra?”

–       seus olhos aquiesceram,

perguntantes,

um respiro, e só.

Então nada soube

tudo quis.

O vento de maio

suspirou a mim.

Nos es realmente mayo

Nos es realmente mayo,

es el rojo do vento

matinal

          que

corta fatias de luz

nada rijas:

              dançam sobre a calçada

                 

                    (impossíveis),

acenam você,

maio, 

         transitivo.

Hoje e ontem,

sempre ao sul

do equador,

amarelo

suspenso

dos trópicos. 

Guardei maio

junto ao solto botão da calça

uma moeda velha

bololô de fios

e outros semi-deuses.

O acolhi

sua lilaleza, 

sorri:

"não sinto saudades, apenas uma mancanza,

Maio".

Mês que não existe.

       ao sul

       sem tempo

       delgado

       colorido

       rojo, amarillo

       assoluto. 

Longe

Longe
Longilínea
Um traço longe
A seca dobra do teu corpo
Longe.

A pílula engolida rápido em avanço

Minha carne
     treme
Como teia
     De um juramento:

 O horizonte, sempre longe.



 Mas
        no fio da hora,
                Tua linha na garganta

É perto, perto,
                 Dentro dentro.



Um rio repleto de cristais de gelo nunca derretidos.

Da justiça

Da justa escolha,
da escolha do justo.

Da escolha.
Do justo.

Descansa
no fio de cabelo

que separa
a promessa
do esquecimento

em uma velha
foto
perdida

no fundo do armário.

Felicidade

A cada estalo
do corredor,

envoltos
em oblíqua luz:
o cansaço da lei,
o apetite de uma promessa.


Inspira-se
o verniz da manhã

em amarelo
marrom
branco;


o suspiro suspende
o justo tempo
de qualquer escolha.


E hoje,
resta-o tão-somente,
como passos
insistentemente
não rangidos.