Era só uma sombra larga

Queria ler aquele poema

do Drummond

da mesa cheia

mesa vazia.

Queria saber

que seus olhos cinzas

veem.

Queria

uma lembrança cintilante

Cajuru nos anos 30

um caco de vidro

garrafas de leite

o guincho de um porco

e a tal mangueira

tão impossível

no quintal

que já nem é nosso.

Queria molhar

seus pés de menina

descalços no terraço

prendados na praça.

Auscultar sua música

um traço borrado no

horizonte

entre a luz

e a sombra.

Lamber suas pálpebras

pesadas

nas madrugadas longas.

Queria um chão familiar

chão batido sobre outro

mais ancestral

sobre este

um outro mundo

pra lá de lá

onde chove sal e o sol

não fala português.

Queria te chamar de tu

te chamar de tu

quando as ilações

da varanda

grassam no você.

Adentrar sua dor

aquela dor

tão bem inscrita

rajada em cinza.

Queria ser poema

aquele do Drummond

aquele

esquecido, sabe?

Pra sempre resto
folha na gaveta

uma imagem:

a mesa cheia

agora vazia.

Carne

De repente

em setembro

o sabiá laranjeira

canta.

De repente é janeiro

e são 6:00

e dois coqueiros

esbarram o sol nascente (imaginário).

Tão logo é junho

e te espero

o ranger das tábuas

de madeira.

Sinto abril

metonímia de maio

e março sem graça

fevereiro tão quente.

De repente é setembro.

Mas aqui é setembro

(é setembro)

e já foi.

É setembro

e já não sei

se amanhã

pulsará atemporal

esta tal de carne. 

Pequeno luto

Ela acaricia

o cachorro hesitante

em seu braço.

Ele jura que o perfume

é lavanda barata

“menos de 10 reais”.

Ela lança o torso

arquejando um gancho

com seios pendentes.

Ele é vértice

de um ângulo reto

uma geometria que pulsa.

Se olham.

Se olham

pupila com pupila.

Se olham

se equilibra seco o olhar.

Se olham

dez mil anos depois

no fundo do mar

como aqueles corpos

petrificados em Pompéia

morrendo a caminho da porta.

Navalha

Sobre o pesar das botas

sobre o fremir das coxas

condenso um saber

- sei que quero habitar esta latitude.

Sei que quero

morrer tua navalha

que sobe das botas à virilha

em linha contínua

- branca, longa, contínua -

sei que quero

tua navalha

tiritando meus pêlos.

E lá onde a linha foge

condenso um olhar:

silencioso, ele silencia.

A linha foge

escapa de baixo para cima

feixe que foge às botas às virilhas

escapa como luz

e onde ele estanca

sei que silencio

ali

condenso uma perplexidade

ali, o frêmito para

ali vivo obtuso

no agudíssimo ângulo

do teu olhar.