Dos anjos

Como quartzo entrelaçado
abraço suspenso
é manhã.

Quarteirões sobre quarteirões
da planície salgada
nós andamos sobre a terra
esquecida pelo esquecimento
é sempre manhã.

Ela é um mosaico.

Às hastes de granito
os quarteirões se friccionam
da fricção o calor é nulo

apenas a dilatação silenciosa
de sua íris furta-cor.

Mas nosso beijo fez
o impossível
saltar, sustou-se
e qual metal fundido
tilintou batendo asas
acima do chão
de concreto após concreto.

3 mortes

3 mortes

Cena I

Seu olhar escapa

seu olhar atravessa

escorregadio

entre uma brincadeira

e outra um rodopio

inebriante sobre a

certeza

“você tem os olhos dele”.

Cena II

Há aquele diário

nele uma entrada

sobre a mulher loira

nem faço ideia

“ – o que foi feito dela?

   – virou poeira no fundo do fundo

da mente: ataxia do desejo

de um fantasma”.

Cena III

Um telefonema à noite

do outro lado um choro

meu coração bate

era engano ou trote

daqui

a noite engole o choro

plano, em silêncio

sei, algo estranho

cresce em você

e esta noite se

tornará inquietante

imagem

de sua vida em

ausência.

Amoreira

Diz que

se chama providência

essa coisa de

acaso.

Pois que

aqui

não pode havê-lo:

há as ruas

e nelas mesmo

as vielas

têm suas ocupações:

de pernas cruzadas

na contravenção

se sopesa onde

está o amor

onde diabos

o coração mora.

Pois que

se diga muita coisa:

apaixonamento de gente

analisada

localizando o objeto

descascando o desejo

reformando a memória.

Visto de frente,

é coragem.

Meio de viés,

de ladin

é só medo mesmo.

E o argumento

toma tombo

feito aquela troça

de menino

que um empurra outro põe o pé.

Pois que é assim

que a gente lembra

que nossa decisão

já foi faz tempo

e a recordação

é um tiro no olhar

certeiro

e que põe a gente a chorar

não que a vida é difícil

mas que ela vem

de toada

nem dá tempo de proteger

é enxurrada.

Diz que é acaso

e eu acredito

mas no meio do dilúvio

sei que seu

coração (o músculo)

parou

e eu encontrei

a única amoreira

de São Paulo. 

Ângulos de uma manhã

De um ângulo

o sol inflete

e é apenas o sol

na sacada

é apenas manhã.

De outro

são seus cabelos

tarrafa negra

eram cacheados

lisos e presos.

Outro ainda

são seus músculos

deduzidos daquela

alvura toda

de madona.

E no mais

os lençóis é mosaico

e as horas são gentis

caleidoscópio

do que chamam “felicidade”.

Contudo

aquele ângulo absoluto

onde o sol não habita

a luz não refrata

a história para.

A seca perspectiva

do tempo da morte

um mendigo ao chão

se move neste ponto cego

que parece uma penetrante

obtusidade.

São seus olhos

este monumento

onde todas as palavras

refugam

com medo

deste inexplicável ruído

um deus sem obra

é o movimento das pálpebras

recortando a súplica

sem fundo

destes teus olhos

Era só uma sombra larga

Queria ler aquele poema

do Drummond

da mesa cheia

mesa vazia.

Queria saber

que seus olhos cinzas

veem.

Queria

uma lembrança cintilante

Cajuru nos anos 30

um caco de vidro

garrafas de leite

o guincho de um porco

e a tal mangueira

tão impossível

no quintal

que já nem é nosso.

Queria molhar

seus pés de menina

descalços no terraço

prendados na praça.

Auscultar sua música

um traço borrado no

horizonte

entre a luz

e a sombra.

Lamber suas pálpebras

pesadas

nas madrugadas longas.

Queria um chão familiar

chão batido sobre outro

mais ancestral

sobre este

um outro mundo

pra lá de lá

onde chove sal e o sol

não fala português.

Queria te chamar de tu

te chamar de tu

quando as ilações

da varanda

grassam no você.

Adentrar sua dor

aquela dor

tão bem inscrita

rajada em cinza.

Queria ser poema

aquele do Drummond

aquele

esquecido, sabe?

Pra sempre resto
folha na gaveta

uma imagem:

a mesa cheia

agora vazia.