Nowhere Land

Felicidade

2012-02-13T18:30:00.003-08:00

A cada estalo
do corredor,

envoltos
em oblíqua luz:
o cansaço da lei,
o apetite de uma promessa.

Inspira-se
o verniz da manhã

em amarelo
marrom
branco;

o suspiro suspende
o justo tempo
de qualquer escolha.

E hoje,
resta-o tão-somente,
como passos
insistentemente
não rangidos.

Uma canção de espera II

2011-12-30T04:46:00.000-08:00

Aquela vez que

sempre
agora:

uma palmeira esboça
o sol
sempre

a oeste,

um amanhecer
sempre
inventado,

em barbantes
suspenso,

sempre
à espera.

Moi, le femme

2011-11-27T12:07:00.000-08:00

Entre meios,
entre-coxas,
entressangue,
entre...

Entre:

aqui,
aqui,
aqui.

Aqui
não há eu,

não há,
não há,
não há:

moi.

A mulher não há.

Há,
entre meios,
sobre-coxas,
moi, le femme.

Resto

2011-10-27T17:53:00.000-07:00

De todo este cansaço,
resta a mão
que tateia o escuro;

dela,
a réstia:
frestas
de gestos em falso;

contornos
amarronzados
na branca parede;

um espelho
que brilha e se apaga:

átimo indesejável,
corpo entretocado,
um carinho no esquecido,

penhor e latência
da urgência
deste cansaço.

Força fraca

2011-09-04T07:50:00.000-07:00

Cai
a matéria:
a inércia da matéria.

E,
no infimíssimo,

cinde-se
amor:
promessa-amor.

Auréola

2011-08-08T16:43:00.000-07:00

Não é nada:
é só o céu expandindo,
colidindo-se em curiosa dobra
na altura de seus limites.

Não é nada:
são só as cores de um sopro
descendo em linha ígnea
até as paredes do diafragma.

Lá, diz-se,
captura-se uma estrela
e se a deixa apagar.

Depois,
é só outro vazio:
não é nada.

Amores suspensos

2011-05-14T14:15:00.000-07:00

Cinzas
enlevadas
pela torrente quente;
vultos em solo queimado.

Na finestrina,
chamas dançam
velhos
negros
vapores,

espectram a palavra ao chão,
habitam o liame do tempo.

Vê-se:
quem sou.

O vento
- maios -
na casa:
espreitando,
secando a terra.

Vê-se:
quem fui.

O vento
- um sonho -
em terreno baldio:
espraiando
tempos idos.

Estática

2011-04-24T20:31:00.000-07:00

Entre
mim
ti
a morte:

estática,

fios
ao infinito
descontínuos;

modulando-se,

pingos
em torno de si,
esbarrando,
tropeçando,
magnetismos,

sendo,
no presente,
fase interrompida,
e, no agora,

o silêncio alvo do avenir,
os ruídos brutos do passado:

estáticos.

Tacitum

2011-03-24T14:59:00.000-07:00

Os olhos baixos,
dessacramento:

de manhã,
de surpresa;

suspenso;

do amor,
de degelo,

o silêncio.

Descolor

2011-02-09T05:01:00.000-08:00

As unhas em suas costas,
ranhuras,
escorrem a seiva
que julgo destilar
com maior esmero:
verde, laranja, azul, amarelo,
vermelho.

Diante das cores,
os seus olhos
- desfalecidos -
dão as mãos aos meus,
quase se fecham,
ante a lembrança
- negativo -
ilembrável.

“Pálpebras cerrando-se
a escuridão quaseabrindo,
alvuras,
somente,
alvuras:
amor.”

Amor em quatro atos

2011-01-27T04:50:00.000-08:00

O simples gesto de suas pálpebras
navalha, em consternada negação,
o meu ofegante pedido,
promessa:

"- Estaremos mortos?
- Somente quando o chão,
onde repisamos este grande cansaço,
finalmente ruir."

Meus olhos,
que se recusam a fechar-se,
atestam o vapor que exala do encontro de nossas peles:

"Todo amor é uma violenta despedida".

Bom dia

2011-01-21T07:01:00.000-08:00

Feri meus olhos
quando as barras da noite
puíam suas dobras
nas extremidades do horizonte.

(sempre julguei os teus olhos
o ponto escuro que suga a luz.
Hoje porém faíscam seus cristais
à menor claridade).

Acordei sem dormir
fitando tua calma.

O tempo escorreu neste rebatimento
tão desigual;

imóvel, respingou e envolveu a aurora
de uma severa anunciação:
"Palavras não há àquele cujo desespero
torna-se cansaço".

Bom dia.

Poema corpo

2011-01-01T06:57:00.000-08:00

O corpo reduzido sente tomarem-lhe ar;
suas pálpebras tremem o odor da manhã.

(O sol, pressionando as barras do horizonte,
invade os orifícios do quarto,
a acariciar as persianas).

-----------------------------

O corpo reduzido é privado,
mas também se basta.

Seu buraco no peito não sangra,
apenas morre a morte reduzida.

-----------------------------

(O grafite arrastando-se confuso,
imola-se sem piedade ante a folha em branco:
tenta reaver as lembranças levadas por sonhos).

Num impossível erotismo,
o corpo consome-se num dizer sem êxtase.

-----------------------------

De olhos bem abertos,
as pupilas pedem alívio.

O corpo reduzido não jura contudo,
somente espera o secar da boca,

a clemência das horas.

O último herdeiro

2010-12-02T18:45:00.000-08:00

O último herdeiro,
selo do fim de uma linhagem,
sopesa em solo íngreme
seu também último respiro.

Diz:

“Fecha-te os olhos e dorme tranqüilo.
Imagina-te longe desta terra arrasada.
Sonha-te com o tempo de um amor a salvo.
Unge-te de coragem.
Faz de ti o teu desconhecido.”

A espuma ao canto de seus lábios,
a vista avultada por uma sombra cristalina,

- como palavras vaporizadas
pelo suor da terra –

eram o triste índice da verdade,
que nasce dos poros,
salga a boca,
imobiliza o testamento
do também último respiro,
de uma linhagem em fim:
o último herdeiro.

Como se

2010-11-25T17:21:00.000-08:00

O meu seio afoito
testemunha a apostasia
escorrer das contrações alheias
à ablação do ar no músculo cardíaco.

Qual quinhão de metáfora
não se estende entre sístoles e diástoles:

o sopro insubmisso,
capturado no entrefluxo,
como se remorso oblíquo
da imagem escorreita do amor.

Casa

2010-11-16T06:08:00.001-08:00

Não se está na casa.

À meia luz,

não se está na casa:

não se vê o número na parede.

No lusco-fusco,
não se está;

que se toque
na pedra branca,
arenosa,

que se sintam, lentamente,
na palma da mão,
recuos ao infinito,

que se arranquem com as unhas
farelos calcados
de sua presença;

Não está.

O sol oblíquo no rosto,
os lábios rentes ao muro,
rarefazem-se as sílabas
do estranho sempre familiar:

“nunca

se está”.

Na casa,
não.

Apenas.

Rococó encapsulado

2010-11-11T11:39:00.000-08:00

O sol se põe
sobre a profusão de casas brancas:

a cidade brilha
o reflexo de sorrisos capturados;

velhos pombos acasalam
sob frígidas telhas;
mancham de tons de cinzas
as paredes alvíssimas,

que cobrem as colinas
de espinhas dorsais retorcidas
até se perder de vista.

De novo.
De novo.
De novo.

------------------------------------

Seria o mesmo,
não fosse o calor da tinta fresca,
que ainda guarda o riso escarrado
da máquina estampante

deitando retratos,
de uma vida feliz,
de uma geração saciada.

Prisma

2010-10-27T13:36:00.000-07:00

À sombra do ar,
estanque na boca aberta,
cintila o silêncio,

picotado em mil cores,

a pulsar,
fremido pela iminência
do sopro do adeus.

14ºC

2010-10-21T17:08:00.000-07:00

Sinto nascer,
da tensão entre nossos corpos,
o orvalho,

condensado no ar

em torno do rastro
do brotamento
da palavra.

Palavra estrangeira III

2010-10-17T18:52:00.000-07:00

O pé
que oscila
sobre as pedras arruinadas
não hesita:
seu movimento não rompe nada,
não cumpre qualquer desígnio;

rente ao metal contorcido,
não se afia o abandono em sua pele,
nem se dobra o acolhimento em seus dedos;

entra meramente.

No vulto róseo, que sobe ao ar
e acompanha o gesto humano,
a palavra trai-se
e cai exausta

“sem memória, sem angústia”.

Mutando-se,
ela arfa moribunda:

marca da passagem,
trata-se somente do sopro
da terra dissoluta.

Palavra estrangeira II

2010-10-14T09:59:00.000-07:00

As cinzas vermelhas,
flocos,
decaem.

Enredam seu propósito
e, astutamente,
suspendem,
com paciência,
seu negativo,

que se esparrama em bolor,
sem pressa,
anos a fio,
na superfície do muro,
onde já não se pode ler com clareza
a palavra talhada:

(Ouve-se então o som ensurdecedor das trombetas de uma espera tão longínqua: o colapso dos tijolos, que asseguravam, insinceros, a santidade da voz, prestes a ser restituída)

"Entra, proscrito."

Palavra estrangeira I

2010-10-14T09:54:00.000-07:00

Sulco em cimento
cravado
em gesto:
violentas fissuras
depositando-se compulsivas.

(O tempo,
coagido entre a mão que molesta o muro
e o pó,
que desata o sentido a contravento,
sedimenta-se cerrado:
entesa o elã de revelar-se
enquanto ínterim que nunca foi -

promessa sempre repetida,
insistente,
jamais obliterada.

Cerzido,
cala a ressurreição
que um dia fá-lo-á leito torrente,
a correr fundo,

emergindo somente
para redimir,
num golpe,
o signo inscrito)

Coragem

2010-09-08T10:43:00.000-07:00

Confia a mim
o teu silêncio castanho,
tão austero,
reluzindo no lapso
dos teus músculos oculares,

paralisados

no instante em que

teus olhos,
capturados
enegrecidos
(ternos de tanto medo),

revolvem, em mim,
a suspensão
do único momento
quando,

um dia,

disse a palavra exata
e esqueci que era
necessário
esquecer.

Desejado

2010-08-29T07:35:00.001-07:00

Caminharei no teu olhar,
Por entre as sendas de tua íris:
rajadas de vento, ansiando o corte
que arrastará consigo nossos segredos.

Afastarei com cuidado
Os grãos de areia que,
revoando em ciclones castanhos,
rebatem em meu rosto refletido.

Terei sede quando, enfim,
Meu corpo escasso pedir socorro
E meus poros suarem toda a miragem
que,
tão longo,
habitou fundo a minha casa.

Assim,

Estancando o respiro
que antecede a palavra,

Acordarei deste sonho.

E as imagens,
concatenadas numa manhã de tanto esmero,
Serão apenas parcas lembranças:

Peças desconexas de brinquedo
Passando de dedo em dedo,
Enterrando-se em terra úmida,
Esperando o esquecimento;

Letras indecifráveis
De um manuscrito antigo,
Meneando-se melosas,
Feitas cantigas recitadas por crianças;

movendo-se do giro
do próprio ocaso;

tramontando o desejo
de existir
no tempo.

Le déplacement

2010-08-11T15:34:00.001-07:00

Sonhei
Os ecos do meu próprio gesto:
Arco sobre a sombra,
Pesada em ausência,
Carente de um novo sacrifício;
Consciente

de seu primeiro
descompasso.

Vi
Os sulcos no meu reflexo:
Cravagem desastrosa,
Reféns confessos
Dos choques contínuos
Do obturador;

testemunha
do sono incompleto.

Assisti,
Convoquei-me:
Por ardente decreto,
Ao desmantelamento
Do meu próprio corpo,
À inevitável queda

de cada mácula
despencando do nu...

...irremediavelmente compresso
ao inevitável momento da vergonha.

Amor

2010-06-26T14:21:00.000-07:00

O amor vem do silêncio,
É urdido em seu ventre
abissal.

Depois desponta
num crescendo arisco;

Cintila
delicado
enxame de ecos

que,
Escalando ruídos,
Coletando cacos de ruínas,

- restos de humanidade, de história esquecida -

Se rebatem em arpejos,
Tragados pelo vazio
que os criou.

Até que,

Os olhos
- fechados -

O ser
- fendido -,

Torna-se audível:
O amor não é mais silêncio.

Letra apagada
que não é mais lei
não é mais.

Vida.

Um barco ou poema um pouquinho desafinado

2010-06-16T16:00:00.000-07:00

Catei,
uma a uma,
as faíscas que caíam
da esquisita dança
de um começo,
que estalava
e girava em falso, agarrado
ao seu próprio fim.

Com cuidado,
construí um barquinho
com os restos que escapavam
dos nossos
olhares complacentes,
dos nossos carinhos sinceros,
nossos abraços em silêncio.

Não foi sem dor
que me despedi da embarcação
azul e laranja,
ornada de pequenas velas
amareladas,
que fiz para flutuar a esmo
e queimar sozinha
numa imolação quietinha
e escondida:

a capitulação
do ângulo reto
entre o sol e o mar.

Passada a exasperação
da oferenda;
descida a noite,
sobraram somente os olhos
ligeiramente avermelhados:
não sei se pelas rajadas do vento
marítimo
que bufava diante da canção
um pouquinho desafinada
que cantava o nosso tempo;

ou se pelo meu espelho
que, ficando para trás,
esquecido pela nau,
escurecera sem ninguém perceber.

Reflexo mesquinho:
qual o qual,
- índice de solidão -,
com um pouquinho de escárnio,
e bastante perplexidade,
estilhaçara-se ante o meu rosto,
cravejando pedacinhos de prata
na minha íris,

que, arqueada,
caravelava,
para frente e para trás
em busca de um lugar
para deitar suas costas
cansadas.

Da revolução

2010-06-10T10:53:00.000-07:00

I – A lei

O brusco
abalo
do sereno
riso
craveja
a culpada
carne:

O grito.

II – Non liquet

O punhal
cai
da mão
do sacrificador:
sua ablativa
pupila
é abjurada

Do mito.

III – A catástrofe

O corpo
devastado
restituído
tateia
a ferida
aberta
do silêncio:

Sem sangue.

IV - O anti-Éden

Nossa queda
Nu sem mácula
Voz absoluta
Index veri.

Às vagas

2010-06-08T06:35:00.000-07:00

Como o primeiro homem –

mil léguas arrastado pelo vento
ao ver seu rosto refletido –

Depuro em mim
A estranheza em um vulto familiar.

----------

Tua lembrança clama
Minhas mãos ressequidas,
Meu hálito breve.

Mas,
refreados subitamente,
Já não podem tocar
O corpo que é informe:

Que, no desluzir-se,
é arrancado

- gota a gota –

para a quina do ser.

----------

No eco do gesto interrompido,
Sinto reverberar,
Como ondas nascendo de uma gruta,
Aquilo que afaga meus cabelos,
Consola o ocaso do eterno,

Suspende,

Suspende,

Suspende:

o silêncio.

O homem sem rosto

2010-05-18T18:03:00.000-07:00

No jogo plúmbeo da consciência,
que se afasta,
Tece-se o vagaroso elã
de ir longe,

demais.

Os passos se equilibram
sobre o fio vermelho no corredor.
Apontam, inaudíveis, em direção à sala,
os estalos da velha madeira envernizada,

demais.

A mão tateia as paredes brancas,
afasta a névoa em teia,
enche-se de calores úmidos,
e roça nos rasgos dum êxtase vazio,

demais.

O piso em falso anuncia o grito -
contido, abafado, silencioso: infantil.
O convite sussurra os cabelos,
o riso emerge da neblina, assustador;
são dentes e olhos brancos,

demais.

----------

O tilintar dos espelhos quebrados rompe a noite.
O rosto, de único golpe, afunda-se no deslocamento brusco
dos mil cacos que iluminam as ruínas em uma só cor:
terrivelmente uníssona;
terrivelmente real.

Os olhos revirados para cima
vêem recair sobre si sua imagem refletida

no céu sem qualquer estrela,
pesadamente negro.

Museu japonês

2010-04-23T06:06:00.000-07:00

Abro a caixa de lembranças
E signos,
indecifráveis,
escorregam em suas bordas:

O destino rasgado em silêncio,
O assobio frio de junho,
E todos os cantos da vida,
que não se mostram à imaginação.

A intumescência dos vãos -
Preenchendo de vertigens os odores balsâmicos,
Nos corredores do museu japonês -
Fez urgir, na respiração presa, a pergunta:

Durmo?

Quero acordar.

Deitou

2010-04-11T20:00:00.000-07:00

Bate, bate
Saudade rebate,
Num’alma sem tempo para errar.
E o vento,
Que não é mais jovem,
S’enlaça
No canto e na dobra,
Revoa a poeira do eterno soçobrar.

Queimam, queimam
Cílios requeimam,
De tão pura distância do sol.
E o tempo,
Que não é mais ébrio,
Se encurrala
Entre o ser e o vazio,
Envelhece a quem lhe dirige o olhar.

Bate, bate
Saudade rebate,

Cresce saudade em mim.
Cresce saudade de mim.

Descoberta

2010-04-06T19:58:00.000-07:00

Te encontro ali,
na esquina,
como o vento que nasce da confusão das ondas:

penteia a areia
e acaricia os amantes

- tranqüilos -

de mãos dadas sobre o pôr-do-sol.

Te encontro no sobressalto da vida,
Na arritmia das horas,
No cruzamento das nossas pernas com o eterno:
Na dama-da-noite que ri do tempo,
– É o cheiro de infância,
o odor da velhice;
a madrugada longa –

É o risco azul na escuridão prenhe da manhã.

Te encontro em outras e outros,
Tantos outros
Tant'outro
Que, rasgado no espelho,
Sou eu mesmo...

...descoberta:

Te encontro em mim,
No rendado tecido onírico,
Que afoga Chronos
no desespero das horas passadas,

futuras.

E,
quando,
na respiração
entrecortada,
fremida,
premente,
os olhos, abertos,
soluçarem um balbucio:

'agora'.

Tsuru

2010-03-29T09:45:00.000-07:00

Desde tempos passados, carinho delicado: presente lugar, altitudes oceânicas.
Des-passados, presente oceânico: carinho em altitudes delicadas.
Tempos oceânicos, alti-presente carinho: delicado lugar.
Lugar no passado, desde altitudes presentes: carinho.
Delicadas altitudes: passados-tempos.
Tempo: des-oceanos.
Oceânico:
presente
passado
carinho.

Sobre vida

2010-03-06T07:05:00.000-08:00

Suspenso por tensos barbantes,
Prendo a respiração
Guardo-a na garganta, no tronco,
Até que ela se dissipe em mil faíscas
nas pontas dos pés.

Solto-me do diabo em minhas costas,
Dou adeus à eterna repetição das horas,
À cansada sedimentação de gravidade
Nos pontos cegos da memória;

e toco a vida

Com a tristeza que carrego nos dedos;
Com a potência dobrada nos seios;
Com o fulgor que cintila em minhas coxas contraídas.

Contraídas: sobre a vida.

Like tears in the rain

2010-02-24T18:54:00.000-08:00

O belo espetáculo
da morte de uma constelação
Estende-se no tempo
para além de si:

dobra vagarosa do universo.

Da mesma forma,
a morte de um robô lança luz
sobre a experiência humana:

num ponto de calor, a intensidade da morte iminente
se transforma em pura poesia;
a experiência humana,
encontra seu paroxismo no salto quântico da história,
mostrando ao universo a beleza travestida de angústia,
explodindo em um milhão de cores

que se perdem no vácuo,
na dobra,
e se dispersam,
rarefeitas,

'like tears in the rain'.

O robô guarda a resposta para o silêncio do homem
em sua busca pela beleza fugidia:

'time to die'.

A Joachim na Montanha

2010-02-20T11:46:00.000-08:00

Depois da tempestade
Insiste uma chuva fina em sacralizar o vento
E profanar o trovão.

Ouço um galo longe,
Lá onde rebatem os uivos do céu
E ressoam os sinos de luz: sobressaltos de Chronos.

A casa está vazia
E é lá de fora que entendo chamarem meu nome -
desconstruído, amassado, irreconhecível:
fonemas brutos, toscos, de outros arquitempos.

Sinto o apelo atravessar meu corpo nu
Pura carne, músculos tensos:
sorriso sacrificial.

O soçobrar dos tambores
Assusta o que resta de humano em mim:
os olhos pensos,
os ossos fatigados
e o constante destilar de um humor plúmbeo

Que não corroe,
Não mata,

Apenas faz sobre-viver.

O silêncio de Prometeu

2010-02-19T12:02:00.000-08:00

No texto mais antigo,
No manuscrito mais opaco,
Havia uma frase escrita:

"...e foi assim, num jogo de dados,
que, das mãos de uma criança, o homem
saiu da infância e tomou as rédeas do tempo."

Diz-se que, no entanto, logo em seguida,
Um monstro diabólico se apossou do jogo,
Aprisionou o fogo sagrado
E aferrou o herói às agruras do cotidiano.

E foi assim que, numa cisão brutal,
O homem saiu do divino e caiu no mito.

E, como castigo, como pena,
Fez-se do fogo que reluzia nos céus
A matéria da roda que gira sob os pés
Daqueles que, dia após dia, carregam o sofrimento terrestre.

Atados, assim, a essa triste fortuna,
Os resíduos do infinito nos são jogados:

Migalha por migalha,
Segundo após segundo,
Até que todas as cores se confundam
Num terrível tom ocre
E todos reinos sucumbam
Diante de um tempo

Que, sem alarde e sem surpresas,
Gargalhou da história dos homens
E tomou de assalto a felicidade.

Infância

2010-01-20T10:01:00.000-08:00

Quando o sol morrer
E a carne virar cinza
E a cinza pó;

Quando enxugarem as lágrimas,
E torcerem os corações,
Dando-te a chave do reino;

Construirei uma fortaleza em volta de ti
Com gravetos e pedras,
Fogo, desejo e ilusão.

-------------------

Quando a chama contorcida
Digladiar-se sob teu esterno,
E a mesma canção pulsar em florestas e desertos;

Quando, num átimo, montanhas de vulcões
Cobrirem com lava quente uma grave lembrança,
Fazendo latejar tua garganta roída;

Soltarei um urro de dor...

... e quebrarei as bússolas

Para que somente o vento
Dite teu caminho
Pra casa.

O que é um abismo entre nós?

2009-11-08T04:03:00.000-08:00

Querida, por favor, aceite este presente. Não é uma adaga, tampouco um crucifixo: é simplesmente o éter confuso de dois corpos enlaçados em suor, lágrimas, desespero. Assisti à passagem de um som familiar - uma canção conhecida - que se fez eco distante. Ainda assim, este ruído me parece sublime: a explosão, o choque de mil almas tão retorcidas, tímidas. Contração de dois corações seguida de uma diástole que se estende de tal forma a ultrapassar nossos corpos e tocar tudo que nos envolve.

Querida, por favor, aceite esta visão do mundo secreto desvelado... segredo tão mal guardado. Como diz o poeta:

"Down by the railway siding
In our secret world, we were colliding
All the places we were hiding love
What was it we were thinking of?"

No que estávamos pensando quando desafiamos o mundo? Não há perdão para isso, todos devemos pagar na carne - em nossos olhos inchados - a eterna culpa. Como ousamos erigir monumento tão belo? Por que colocamos tantos balões em volta do nosso lar se sabíamos que a gravidade é implacável?

Querida, solto da sua mão. Momentaneamente, no entanto. Espero você atrás da porta, na volta da esquina, na mirada de uma passante que se recusa a desviar os olhos.

Minha pergunta ainda é a mesma: vamos?

Vamos.

Des choses cachées depuis la fondation du monde

2009-10-25T06:11:00.000-07:00

Sob o choque do relato funesto
O desejo se estabiliza, recua, congelado:

amarrado.

Sob a influência da gargalhada alheia
o desejo manifesta o escárnio no canto da boca;
mostra sua face cruel, animal e violenta.

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Em meio ao esfacelamento do Outro,
sob a égide da eterna dúvida

- que azeda o seio amigo -

o instinto se mostra errante, sempiterno;
salta pela janela e ganha a rua:
cheia de vultos, ela ri do desejo.

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A errância é sua essência, porém sempre velada;
deve ser velada: escondam os espelhos,

esconda sua própria carne, por favor.

Enquanto se equilibra na calçada, o desejo se moca de si,
é levado por sua curiosidade ao ritual macabro;
o desejo conhece, enfim, seu irmão gêmeo: o fraterno pária.

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Não sem pavor que é feita tal descoberta:
sob as máscaras escondem-se humanos

ou o monstro Dionísio?

Esquecendo-se de si, o desejo é satisfeito.
Sobre o altar, Caim afia a foice, da qual pinga o sangue maculado
das coisas escondidas, sufocadas, desde a fundação do mundo.

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A fábula do estrangeiro

2009-10-17T06:16:00.000-07:00

Andou em direção ao mar com passos curtos, decididos. Sentiu aquele estranho bafo quente e salgado grudar em seu rosto, penetrar seus sapatos: o resto de si, que o mantinha em pé, cedeu à areia molhada que afundava a cada gesto. Caiu de joelhos, depois de costas, crucificado em água e sal.

Abriu os olhos e sentiu a lua exercer uma enorme gravidade negativa: seus raios de luz pesavam sobre seu rosto - ou era seu pesar mesmo que se confundia com o da lua?

Só soube do delírio em que havia se jogado quando perdeu o equilíbrio entre sufocar-se e extasiar-se, entra a lembrança e o sonho. Veio a angústia, velha companheira: mãe protetora e carinhosa.

Mas era tarde demais: as células do seu corpo já se confundiam com os cristais de silício e com a água. Isso era um sentimento completamente novo, assistir à decomposição do eu e à fusão do corpo em pequenos orgasmos. Havia sim muita dor, é verdade, mas não havia quem senti-la... Ela se dissipava no afeto que dominava, enfim, seu corpo: se sentia completamente estrangeiro, no entanto sem angústia, sem lamentação.

Apenas estranho.

Verka

2009-10-15T06:24:00.000-07:00

"Blessed are the forgetful: for they get the better even of their blunders"

Eu não suporto mais viver nesta eterna repetição do mesmo: passo por imagens perfiladas, como quadros em um museu, imagens familiares pois são minhas. Mas estas figuras da memória perderam seu teor e descansam frias na parede branca. De que valem se não têm história, se não me olham de volta? Tento desesperadamente agarrá-las como se fosse possível resgatar o tempo em que eu submergia para aquém de mim. Mas tudo o que eu tenho são segundos que me cobrem como cinzas de um prédio destruído: tudo o que eu tenho sou eu, agora, neste instante. Uma realidade que eu nunca quis e que agora pesa sobre mim. Eu sou este ser que sobe e desce escadas de um museu mórbido e sarcástico: as imagens nas paredes não são nada mais que espelhos - tão precisos que não retribuem qualquer olhar, não deixam qualquer distância.

Pra tirar a poeira...

2009-09-08T06:51:00.001-07:00

Tenho vontade de ver esse filme em que o John atua: How I won the War

2008-09-28T14:48:00.001-07:00

Caio Prado Jr., em Evolução Política do Brasil e outros estudos, coloca de forma categórica: “A transferência da Corte constituiu praticamente a realização da nossa Independência” (PRADO JR, p.43, 1979). Tal asserção, entendida de modo estreito, pode ser tida como um contra-senso cronológico, afinal a emancipação política do Brasil só seria levada a cabo catorze anos depois da chegada da família real portuguesa. Mas de fato a intenção de Caio Prado é marcar de maneira sólida sua posição teórica, e conseqüentemente sua abordagem historiográfica, frente à forma tradicional com a qual os historiadores interpretavam a história. Sua tentativa de deslocar a análise da superfície dos fatos históricos – na qual prevaleciam a vontade e a ação de grandes figuras políticas – para as estruturas econômicas e sociais acaba tendo como conseqüência o esvaziamento de fatos históricos antes muito valorizados, como a Independência em 1822.
Com efeito, Caio Prado situa a emancipação do Brasil e das colônias espanholas da América em meio a um contexto de transformações históricas profundas: a saber, a emergência do capitalismo industrial teria tornado anacrônicas as estruturas de dominação e exploração coloniais. Todavia, ao marcar as diferenças entre esses diversos processos de apartamento do jugo colonial, Caio Prado ressalta a especificidade da emancipação brasileira. Como coloca o autor: “Mas, enquanto nas demais [colônias] a separação é violenta e se resolve nos campos de batalha, no Brasil é o próprio governo metropolitano [...] quem vai paradoxalmente lançar as bases da autonomia brasileira” (PRADO JR, p.42, 1979). Deriva-se deste raciocínio a importância da chegada da Corte portuguesa a terras brasileiras em 1808. Muito mais do que uma simples fuga da conturbada situação política européia do momento, o cruzar o atlântico rumo ao Rio de Janeiro pode ser entendido como uma hábil manobra da diplomacia britânica para atacar o cerne do pacto colonial e abrir caminho para o comércio inglês. De fato, “para o industrial [...] só pode haver um ideal: é um comércio absolutamente livre que estabeleça o maior intercâmbio possível, seja por quem for, nacional ou estrangeiro, entre sua produção e os mercados mundiais” (PRADO JR, p.122, 1969). O fim do monopólio comercial português declamaria necessariamente o término da relação entre metrópole e colônia: com a abertura dos portos, rompe-se com o privilégio lusitano de se colocar como intermediário das relações mercantis do Brasil com o resto do mundo. A queda dos sistemas de restrições econômicas aliada à sedimentação das bases estatais em terras americanas fariam emergir contradições que colocariam em xeque as estruturas coloniais e preparariam, então, o terreno para a transformação da colônia em nação.

2008-09-28T14:47:00.000-07:00

Se Caio Prado busca explicações que colocam as transformações políticas em direta relação com as contradições históricas, espera-se que o autor não deixe de lado as disputas pela retomada de poder por parte dos portugueses que, antes das “interferências” inglesas, usufruíam dos benefícios legados pela estrutura de dominação colonial. De um lado, como resultado da perda do monopólio comercial, ter-se-ia, em Portugal, o esvaziamento de produtos brasileiros, o que, para Caio Prado, teria levado o Reino “a uma situação econômica desesperadora” (PRADO JR, p.44-45, 1979). De outro, haveria uma grande parcela de comerciantes portugueses enraizados no Brasil que haviam perdido muito com as políticas de Dom João e com a concorrência de comerciantes estrangeiros. É desta forma que Caio Prado oferece uma explicação ao movimento constitucional do Porto: contra a “marcha da história”, tanto os portugueses em Portugal, como os portugueses no Brasil veriam na mobilização em torno da constituição – que tinha como horizonte a recondução do Brasil à posição de colônia – um sopro de esperança. Ora, colocadas as contradições em torno das estruturas de dominação, era de se esperar que viessem à tona as tensões entre camadas sociais antagônicas: nas palavras de Caio Prado, “o país entra em ebulição” (Idem, p.46).
O autor reconhece uma multiplicidade de forças e interesses que se manifestam nesse contexto – desde forças reacionárias; passando por grupos que tinham em vista a manutenção, através de um regime constitucional, dos privilégios obtidos desde 1808; até forças populares, que viam na constituição uma perspectiva de libertação da exploração colonial. Mas, como o rompimento de Portugal havia se dado sobre as bases lançadas pela própria metrópole – o que acabaria diferenciando a independência brasileira das demais colônias americanas -, tal ebulição popular não conseguiu levar adiante as reivindicações da maior parte da população. Desta forma, o movimento que culminou com a Independência em 1822 geraria uma disputa polarizada: de um lado, haveria o chamado ‘Partido português’, que se erigia como a incorporação dos desejos lusos pela recolonização; do outro, se colocaria o ‘Partido brasileiro’, que representaria as classes superiores da colônia – ou seja, a elite proprietária de terra. Sobre o processo de libertação do jugo colonial, Caio Prado diz:

“A reação recolonizadora, embora contando com o apoio da metrópole e das cortes portuguesas, será levada de vencida porque não era mais possível deter o curso da História. A isto se opunha o conjunto do país, cuja própria subsistência [...] se tornara incompatível com os estreitos quadros do antigo e já superado regime de colônia” (Idem, p.46)

Neste ponto se colocam algumas questões historiográficas importantes. Para Sérgio Buarque de Holanda, reflexões acerca do grande peso colocado sobre os ombros do Brasil pelo sistema colonial, antes de 1808, eram restritas a uma camada muito rala da população. Ou seja, o questionamento que surge é o seguinte: até que ponto o anti-lusitanismo e a distinção clara de interesses brasileiros e portugueses se colocavam dentro de um projeto orgânico de emancipação? Em que medida, portanto, a revolução constitucionalista do Porto fora encarada como antibrasileira – ou seja, de que forma o liberalismo, tomado como prerrogativa da revolta lusitana, mostrara sua dupla face? Como coloca Sérgio Buarque: “Os clamores cada vez mais estridentes do lado europeu contra tudo o que tenda a entorpecer a obra comum, e contra toda autoridade cujos privilégios não emanem de um claro mandato do povo [...] ecoam entre nós, bem ou mal, como se quisessem pura e simplesmente a restauração do estatuto colonial” (HOLANDA, p.14, 1976). Não é de se espantar, portanto, que surjam alianças a contrapelo de posições ideológicas díspares: é desta forma que os adeptos do absolutismo em Portugal acabam se juntando ao movimento que acabará por levar à Independência. Contrariando a noção da colônia que, ao tomar consciência de sua posição subjugada, rompe os grilhões que a ligam à metrópole, Sérgio Buarque demonstra que as disputas em torno da independência são fundamentalmente frutos de dissensões entre portugueses: ao contrário do que coloca Caio Prado, não teria sido legado o papel de tomar as rédeas do processo de constituição de uma Nação unificada por trás do movimento de emancipação política ao ‘Partido brasileiro’. De fato, como também apontará Gladys Ribeiro, a construção do antagonismo de nacionalidades entre portugueses e brasileiros, assim como o próprio processo de unificação política em torno da nova Nação, serão posteriores ao sete de setembro de 1822:

“é inegável que a presença portuguesa foi insistentemente encarada, entre numerosos brasileiros, como um perigo mortal para liberdades nascentes e mal seguras. Sobretudo quando esse perigo pareceu encarnar-se na pessoa de seu próprio Imperador e ‘defensor perpétuo’. Não é demasiado pretender, assim, que o longo processo de emancipação terá seu desfecho iniludível com o 7 de abril” (HOLANDA, p.15, 1976)

O problema da construção da identidade brasileira pós 1822 está no cerne das preocupações de Gladys Ribeiro. É possível dizer que o esforço que perpassa seu texto é o de dar à constituição do que é ‘ser brasileiro’ o caráter construído e livre de determinações muito amplas: a autora retira das representações em torno das identidades, assim como do que tradicionalmente se entendeu, na historiografia, por “constitucionalismo” e “independência”, qualquer espécie de essência que seria atualizada ou por eventos político-econômicos externos, ou pela vontade de personagens políticos. Com efeito, como diz a autora:

“A ‘identidade’ surgiria, então, como fruto dos embates sociais, podendo ter múltiplos sentidos, de acordo com os momentos e os agentes sociais envolvidos. Não se trata de procurar uma única identidade, com elementos comuns e homogêneos, sim diferentes maneiras de ‘ser brasileiro’ e de ‘ser português’ ao longo do período” (RIBEIRO, p.28, 2002)

Já que os embates discursivos “construíam a realidade e eram construídos por ela” (Idem, p.29), os jornais e folhetos do início do século XIX são fontes essenciais para se entender de que maneira os indivíduos reelaboram a cultura e interpretam os momentos históricos de acordo com a posição que ocupam em um conjunto de relações. A revolução constitucional do Porto acaba ganhando importância na análise de Gladys não pelo que há nela de efeito, mas no que lhe há de causa. Ou seja, colocada a crise em torno da volta de Dom João VI, da escritura de uma constituição que poderia marcar mudanças profundas nas relações entre Brasil e Portugal, torna-se necessário o exame das interpretações e deslizes semânticos dos termos em discussão. Segundo a autora, o debate em torno da palavra ‘liberdade’ acompanhou o desenrolar do movimento encabeçado pela cidade do Porto. Ainda que tal movimento pressupusesse a volta do Rei a Portugal e uma ‘re-inversão’ das relações entre metrópole e colônia, “todos os grupos ou ‘facções’ eram unânimes nos bons propósitos de organização da Nação portuguesa ao redor de leis básicas e promotoras da liberdade do indivíduo” (Idem, p.30). Com efeito, Gladys demonstra que, apesar das dissensões em torno da organização política deste novo reino – a saber, o interesse preponderante por parte dos portugueses europeus em transformar o Brasil em província e as aspirações brasileiras, capitaneadas por São Paulo, em fazer do Brasil outro reino federado em torno da coroa –, não se cogitava, por nenhuma das partes, a separação política completa: tal hipótese figurava mais como ‘blefe’ do que uma proposta sólida levada a cabo por um grupo político organizado.

2008-09-28T14:45:00.000-07:00

O que a contextualização dos embates discursivos acaba demonstrando é que, primordialmente, se falava em emancipação com o intuito de preservar a unidade do Império: a leitura documental aliada à concepção exageradamente ampla de ‘crise do sistema colonial’ poderiam “ter levado alguns historiadores a marcar o ano da abertura dos portos como o do início do processo de Emancipação política, como se esta fosse a lógica ‘natural’ dos fatos ou como se a Independência fosse desejada ou planejada maquiavelicamente há muito, minimamente desde 1808...” (RIBEIRO, p.45, 2002). A crítica velada a Caio Prado, que neste trecho emerge muito claramente, parece recair sobre a excessiva importância que o historiador teria dado a um quadro explicativo assentado sobre um plano de acontecimentos muito geral: a saber, o enfoque demasiadamente europeizante teria criado uma distorção no entendimento do processo de independência. Nas palavras de Maria Odila, tal perspectiva “contribuiu decisivamente para o apego à imagem da colônia em luta contra a metrópole, deixando em esquecimento o processo interno de ajustamento às mesmas pressões, que é o de enraizamento de interesses portugueses e sobretudo o processo de interiorização da metrópole no centro-sul da colônia” (DIAS, p.12, 2005). Em concordância com Caio Prado, Maria Odila coloca que o ano de 1808 tem uma grande importância para a ruptura de antigas estruturas políticas; entretanto, tal descompasso não estaria inserido em um ‘curso da História’: exatamente porque a independência já era fato consumado após 1808 que não é possível pensar os eventos de 1822 como algo inevitável. Ao contrário, tornar-se-ia necessário entender o processo de emancipação política e da construção do Estado em torno do Império como engendramentos de determinações históricas mais sutis.
Como coloca Gladys, o ‘Partido brasileiro’ “seria um ‘saco de gatos’, cujas disputas pelo poder começaram a ocorrer antes mesmo da Emancipação ser vista como separação política total dos reinos” (RIBEIRO, p.40, 2002). Da mesma forma fluida se constituiria o ‘Partido português’: não se colocava um antagonismo claro entre portugueses no Brasil e brasileiros, afinal “todos fariam parte de uma única família” (Idem, p.31). O que se coloca é que “Se o local de nascimento dava a diferença, atenuada pelo parentesco e pelos laços religiosos, isto não era tudo. As ligações econômicas eram os mais importantes ‘vínculos’. Elas cimentavam a união de interesses entre os ‘compatriotas’, que deveriam ser representados nas Cortes” (Idem, p.32). Ou seja, não só não havia um consenso em torno do que seria o ‘brasileiro’ e o ‘português’, afinal todos seriam filhos da pátria lusa, como não também não haveria uma união de interesses dos portugueses em Portugal e portugueses no Brasil, uma vez que os negociantes portugueses haviam enraizado seus negócios na colônia, enquanto que os comerciantes do Porto e de Lisboa haviam sido demasiadamente prejudicados pelos tratados de 1808 e 1810.
Certamente as proposições de Gladys parecem ir de encontro ao cerne do argumento de Maria Odila. No entanto, na nota 59 de seu texto, ela diz:

“Não quero minimizar a importância dos tratados para o desenvolvimento do comércio brasileiro na época. Só não quero que a emancipação [...] seja confundida com o desejo de separação total. Maria Odila Silva Dias é uma das historiadoras que dá grande ênfase a 1808, embora esvazie 1822 como o marco para o início da consolidação da unidade nacional, desvincule a data do quadro de luta da Colônia versus Metrópole e retire o caráter nacionalista do movimento” (RIBEIRO, p.116-117, 2002)

Este excerto é bastante revelador para a compreensão da discussão historiográfica que há como pano de fundo da análise de Gladys sobre o processo de Independência. É certo que a autora não nega a importância da vinda da Corte a terras brasileiras: Gladys tem razão quando afirma que não havia um plano maquiavelicamente traçado desde 1808 e que, portanto – retomando a argumentação de Sérgio Buarque e Maria Odila – as rédeas da Independência não foram tomadas por uma classe que tinha interesses definidos – como propunha Caio Prado ao tratar das forças em embate. Ou seja, seria precipitado dizer que o ‘Partido português’, por estar remando contra a maré da História, estava desde o início fadado ao fracasso. A análise dos jornais e folhetos da época mostra que a Independência era coisa incerta mesmo depois de sete de setembro. Da mesma maneira, foi necessário um grande esforço político para criar uma noção de brasilidade em contraposição à ameaça portuguesa de reunião dos Reinos sob uma única Coroa. No entanto, com o intuito de refutar qualquer concepção teleológica da História e de posicionar a construção de identidades como fruto de um sistema de relações, a autora necessariamente acaba dando demasiada importância aos debates e discursos que aconteciam no ‘calor da hora’, esvaziando, assim, a noções de movimento e sujeitos históricos. Ao tentar dar historicidade à proposição de Eni Orlandi, que figura logo no início de seu texto, Gladys rejeita a idéia de que discursos produzem seus significados de acordo com suas contraposições internas. Todavia, ao abandonar as explicações de cunho estrutural e ao afirmar que os discursos moldam a realidade e são moldados por ela, a autora acaba tendo que reduzir o movimento de independência a um embate discursivo catalisado por acontecimentos políticos. Ou seja: o movimento constitucional do Porto lançaria a fagulha necessária para que os debates em torno das condições de colônia e metrópole se iniciassem. Como resultado destes embates, a separação total entre Brasil e Portugal teria se dado no ‘calor da hora’ e seria necessário que se reunissem esforços para “convencer o Povo e a plebe de que [o Grito do Ipiranga] havia sido bem pensado e teria sido fruto da justiça e da razão”. Ou seja, se por um lado Gladys nega que haveria um plano conscientemente traçado para a Independência desde 1808, por outro ela admite que, dada a separação, seria necessário esboçar ativamente a noção de uma Nação que ali nascia.
De certa forma, a análise de Caio Prado, ao se focar no entrelaçamento dos movimentos econômicos e políticos, tem a vantagem de evidenciar que a maneira como os homens se engajam e se posicionam ativamente frente às estruturas sociais cria condições de ação que são mais ou menos determinadas por esse engajamento. Isto é, entendendo o discurso também como uma forma de se posicionar criticamente frente ao mundo, só se pode pensá-lo conjuntamente à posição social ocupada pelo criador do discurso frente às estruturas sociais (que certamente estão além do campo de visão do indivíduo). Se o movimento histórico é extremamente marcado na análise de Caio Prado, é porque ele está sobremaneira preocupado com o olhar sobre as estruturas: de certa forma, não é um absurdo dizer que a Independência já havia acontecido em 1808, uma vez que o enraizamento da Corte no Brasil criaria condições que dificilmente poderiam sofrer um retrocesso. No entanto, torna-se necessário o cuidado maior com os eventos conjunturais para que se torne evidente para o historiador que as pessoas, em suas vivências cotidianas, estão demasiadamente imersas em seus mundos sociais e que, por isso, seus olhares e sua capacidade de ação são necessariamente posicionados – desta forma evita-se que se criem ‘super sujeitos históricos’, incorporados na concepção de classe de Caio Prado, por exemplo. Ora, entretanto, o historiador deve dar um passo além: seu trabalho não deve ser apenas o de se tornar mais um sujeito imerso nos discursos da época – operando de tal maneira que os eventos políticos como a Independência acabem se envolvendo numa neblina analítica da qual é difícil de se desfazer. Não basta, portanto, uma visão ampla sobre a produção discursiva de um período: o historiador necessariamente precisa observar a emergência de tais discursos frente a movimentos históricos mais amplos que o campo de visão dos interpretadores locais. O abismo que se coloca entre o discurso e a prática social, no caso da análise de Gladys, acaba transformando o movimento histórico em algo alheio aos sujeitos: afinal, a eles só é reservada a interpretação polissêmica dos fatos. Sendo assim, no caso da Independência, notar-se-á que ela pode ter sido feita no ‘calor da hora’ para aqueles sujeitos imersos em seus mundos sociais, mas não aos olhos do historiador.

Passagem

2008-06-25T07:41:00.000-07:00

Confio na sua capacidade de enganar o tempo;
Como os passos numa tarde sem pretensões,
Como as férias de infância: buraco na temporalidade fragmentada do cotidiano.

Agarro com força na sua cintura,
Quando você tenta avidamente alçar vôo.
Por mais breve que seja, sinto em você a leveza das nuvens
Que passam no céu como pesados navios - de puro aço -, flutando tranqüilos sobre o mar.

Suspiro em meio à sua fragilidade.
Sensibilidade que traz em si todas as canções do mundo:
mesmo aquelas que eu nunca ouvirei, os mais belos hinos cantados,
Murmurados num momento singelo de alegria.

Pesam sobre mim as coisas que deixamos para trás,
todos os dias,
Outonos que perdem suas folhas:
a naturalidade que envolve todos nós.

Creio na memória dos nossos corpos,
das minhas mãos que conhecem as suas:
nossos ossos tão assustados,
nossa carne com tanto medo da solidão.

Passeio pela vida com você,
como notas de piano passeiam sobre a melodia de uma música que é pura cadência.
Nosso lirismo, assim, não se fecha: ele se estende infinitamente, se esparrama em cada dia,
em cada hora, em cada minuto.

Bypass

2008-06-19T20:26:00.000-07:00

Subitamente,

Os riscos amassados numa folha de papel,

Debaixo do meu travesseiro,

Não lhe são mais palavras.

Digo: "Me desculpe, voltarei logo."

Mas as palavras saltam aos olhos:

Como quando uma criança chuta uma pilha de folhas secas,

No mais terno inverno.

O que está plasmado ali - num âmbar em tons de amarelo e azul - é meu corpo,

Vivo e pulsante,

Que implica sobre o papel a pressão necessária para que uma dor seja eterna,

Que uma despedida escorra por entre os lábios,

Que uma plenitude dependa do sangue que é bombado em minhas veias.

Dou adeus como quem escreve um bilhete:

"Já volto".

Um bilhete que carrega meu corpo em seus traços

E que, como ele, é ironicamente levado pelo vento

Para debaixo da porta, ao vão da escada, por entre as almofadas...

Sumo como os traços despretensiosos da minha mão,

Curvada, rápida, desleixada.

No último suspiro do bypass,
Escrevo com meus lábios um bilhete que escapará,
aos poucos,
pelas frestas de sua memória.

21

2008-05-13T07:09:00.000-07:00

Entre o lembrar e o esquecer se coloca um mundo.

--------------------------------------------------

Conto os minutos sabendo que, depois, terei que me embriagar de esquecimento.
Como um menino que - imaginando estar dentro de uma nuvem - tenta agarrar a neblina,
vejo escapar por entre meus dedos a criação continuada: grave consciência.

A ilusão me foge porque repousa na naturalidade dos dias fragmentados,
na certeza que se esvai com o eco das palavras,
no café quimicamente vivo.

Perdi ---

o

----- éter místico ---

---------------------------- que ----------------

envolve e conecta ---

---- as coisas.

E, lá fora,
tenho a impressão de que o mundo suspira,

quando, na verdade,

é apenas o vento.

My Blueberry Nights

2008-04-20T19:53:00.000-07:00

Não mais as cicatrizes fundas
Da xilografia estampada na capa de um livro.

Não mais violinos cortantes,
Na complexidade orquestrada por uma mente incansável.

Diante da insensibilidade forçada,
Da suspensão das angústias,
Do momento que antecede o suspiro,
Do pesar dos olhos:

Prefiro a tua delicadeza rouca,
O piano deslizando sobre mim,
Sonhos levemente distorcidos.

Come away with me
In the night.

Na realidade que te cerca,
Numa manhã de Junho:
Como em tantas as outras

- imemoriais -

Pisarei no gelado orvalho,
E lembrarei do teu eterno suspiro...

"What did you say?"

She's so heavy

2008-04-20T10:49:00.000-07:00

"É difícil defender, só com palavras, a vida"

Todos os dias, defendo a vida com palavras.

A vida, por sua vez, nada diz.

Vejo, todos os dias, ao fim da tarde, as luzes se apagarem.

Sinto, toda vez que em meu quarto percebo a confortável escuridão ser invadida pela aurora, as horas estilhaçarem minha capacidade de dizer,

em palavras,

o que é a vida.

"É difícil defender, só com palavras, a vida" revela o quadro em minha parede quando nele a luz do dia bate.

Nos bons momentos, sinto que não há nada a ser dito: não são necessárias palavras para simplesmente ver-se diluir no mundo.

Nos maus momentos, torço para que eu encontre algo a dizer. Algo para consolar a dor daqueles que definham e nem sabem.

Pesada é a cruz daqueles que sabem.

Todos os dias, percebo que defender a vida com palavras é necessário. É preciso camuflar a corrosão das horas com signos que balançam no ar até cairem, exaustos, sobre o chão.

Sinto o dizer.

Sinto dizer;

mas, para mim, ela é pesada demais.

Café

2008-04-10T07:40:00.000-07:00

Sentado à beira do abismo,
entre a tentativa de um gole no café quente e o zumbido das pessoas que vêm e vão,

mantenho meu corpo em pé,
minha memória intacta,
minha consciência alheia.

Minhas pálpebras, no entanto, tremem a noite passada;
meus dedos mutilam-se impiedosamente,
meus pés contorcem-se às lembranças de pesadelos.

Sopro o café, que embaça meus óculos.
E depois? Qual será a próxima tarefa?
Pagar a conta, sair, chegar, esperar...

Soprar o café só me impede de ver o mundo por alguns segundos.
Quando, por fim, as lentes se desembaçam,
nada consigo ver:
os olhos apontam para mim mesmo.

Goeldi

2008-03-16T19:18:00.000-07:00

(o sinal passa do verde para o amarelo e, enfim, para o vermelho)

(a avenida vazia é vista em sua profundidade. A rua está molhada de uma garoa que caiu durante toda a noite. As luzes dos postes refletem no chão)

(vê-se o horizonte de prédios com poucas janelas acesas)

(um carro avança o sinal vermelho sem sequer diminuir a velocidade)

(de dentro do carro, olha-se por através do vidro ligeiramente embaçado e com pingos de água. Luzes em branco-amarelado e vermelho compõem a visão desfocada)

(as mãos do passageiro esfregam-se aflitas enquanto que a do motorista descansa sobre o câmbio)

(voz em off enquanto a câmera focaliza de perto o olho cansado do passageiro)

-Navalhadas reluzentes cortam os olhos

Daqueles que a madrugada engole

--------------------------------

(o carro pára no cruzamento de duas avenidas. a cidade está em completo silêncio. tomadas sucessivas distanciam-se do carro colocando-o em perspectiva da grande cidade)

(o sinal abre e o carro volta a andar)

(voz em off enquanto se vê a roda do carro em movimento)

A mente incandescente pede descanso.

Mas o sentido da luz é o centro da consciência...

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(o passageiro olha para fora enquanto luzes passam por seus olhos em uma freqüência definida)

(o passageiro luta para manter seus olhos abertos. Após algumas tentativas, ele sutilmente descansa sua cabeça sobre o vidro. As luzes agora parecem acariciar seus cabelos)

(na avenida, vê-se o carro vindo de longe, aproximando-se. Ele passa e sobra um vazio. Depois de alguns segundos, a voz em off diz:)

O homem só desliza sobre a cidade:

Organismo vivo

Sepulcro de milhares de flashes

Que, como o herói moderno, vivem e morrem

Sem sentido

Goeldi

2008-03-16T18:13:00.001-07:00

Navalhadas reluzentes cortam os olhos

Daqueles que a madrugada engole

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Em suas veias concretas:

O líquido preto e espesso que cobre a terra-natal.

A mente incandescente pede descanso.

Mas o sentido da luz é o centro da consciência...

--------------------------------

Navalhas reluzentes acariciam os cabelos

Prensados contra o vidro.

O homem só desliza sobre a cidade:

Organismo vivo

Sepulcro de milhares de flashes

Que, como o herói moderno, vivem e morrem

Sem sentido.

2008-02-28T12:18:00.000-08:00

Ice Dance

2008-01-18T08:36:00.000-08:00

Num lugar distante -

tão além -

Convidei-te para dançar,

refratar a luz fria de uma imensidão branca,

em passos improvisados,

sobre as fissuras do mundo de gelo.

Escalando notas, deslizando em sonhos

de quando eras criança

de quando patinavas numa fresta do tempo.

Lembro-me: amava-te desde então

Quando não acreditavas nas horas

E quando estavas imersa em sentimentos uníssonos.

Quero, nesta dança rodopiante,

nesta pintura que escorre a cada instante:

Sem qualquer propósito,

criar algo belo...

... amar-te de novo...

Penso que passei minha vida inteira à espera deste momento.

Na dança no gelo,

as fissuras nos dizem tanto:

enquanto toda luz - tanta luz em desespero - se vê impotente frente à união de nossos corpos,

as rachaduras mostram que este momento é real.

Por mais bela que seja a melodia entrelaçada,

intrincada em nossas mais distantes lembranças,

somos corpos que, após o rodopio, não têm outro destino

que não cair

sobre o gelo.

River Road

2008-01-01T11:03:00.000-08:00

Indecifrável movimento da estrada.

Cadência misteriosa esta que não se acanha em suspirar em meio às minhas entranhas.

Passando a curva, desvela-se o horizonte:

Em cima, em cima, em cima

as nuvens anunciam chuva.

Mais do que isso,

a partir de sua base plana, elas crescem em direção aos céus.

Sutilmente agarram a noite e puxam-na para baixo, avisando-me que, por mais que assim pareça, as coisas não são eternas.

A estrada tem esse poder: conecta lugares sagrados.

Deliciosa efemeridade.

Inconfundível movimento da estrada.

Como uma antiga música triste, que no rádio me pega de surpresa,

como um bilhete desbotado,

indecifrável,

a estrada sussurra ternamente em nossos ouvidos a condição humana:

somos seres em trânsito,

seres sós.

Um dia especial

2007-12-26T09:27:00.000-08:00

Não te quero num cavalo branco galopante.

Não te quero num grande momento de escolha entre viver ou morrer.

Quero-te à medida que me reconheço em ti.

Não como alma refletida, mas como a alma que se expande sem querer.

Quero-te todos os dias, nas intermináveis horas mortas entre os segundos de delicadeza.

Quero-te ao meu lado no momento em que durmo; no momento em que a consciência exaurida descansa a pena sobre o papel, rabiscando retas sem propósito.

Não quero todos os seus dias de festa, quero apenas este:

Pois sei que, como todos os outros, este não será menos banal e menos significativo.

Quero-te enquanto assobias a canção que ficará gravada em minha memória.

Quero-te.

Era uma sombra larga

2007-12-23T09:06:00.000-08:00

As palavras são corpos

Que vivem, dançam, entrelaçam-se à beira de um abismo.

As palavras são corpos em dúvida,

Esbarrando na multidão, roubando olhares.

Os corpos e as palavras têm a mesma substância:

Lembranças coletivas num desesperado movimento desbotante.

As palavras se degeneram,

Morrem aos poucos.

Compõem o seu último abraço no limite do agora.

Depois, descansam em túmulos para serem visitadas e resignificadas.

A morte da palavra, como ela é necessária!

Poderia eu segurá-la na carência de sua vida, em sua eterna indefinição?

Infelizmente, quando minha consciência lança sua mão para agarrá-la, é tarde demais.

Num suspiro seco, a palavra cai sobre seu próprio corpo fatigado, desabando em sua própria sombra larga.

Terra - terra

2007-12-18T18:07:00.000-08:00

Se, como acreditavam os antigos, a Terra fosse quadrada;

Se, ao chegarmos no fim do mundo, deparássemos-nos com um abismo;

Talvez nunca te teria encontrado.

Nunca desconfiaria que o vento que sopra o meu catavento é humano.

Pensaria que ele vem de algum lugar frio e distante do cosmos.

Se a Terra fosse quadrada, seria Terra - toda imponente - e não terra vermelha, com cheiro e um minúsculo t.

Como a terra é redonda, ao rodar meu catavento, procurei em suas curvas o responsável pela brisa.

Encontrei-te ali, dobrando a esquina do mundo,

Soprando despretensiosas, distraídas e tímidas bolinhas de gude, que se transformavam em vento quando, ao cruzar a rua, deparavam-se com latitudes estranhas:

latitudes infinitas.

You gotta be crazy, gotta have a real need...

2007-12-11T06:51:00.000-08:00

Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

Minha vida é fragmentada e encapsulada, como as pílulas que me são intrínsecas e os textos que me constituem.

Eles me dão de presente a sensação de continuidade.

Luto contra o ascetismo olhando complacente para os quadros desalinhados em meu quarto.

Procuro em versos bobos uma espécie de simplicidade.

"Maria, sua pele bonita me faz suspirar um passado que nem é meu."

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Com a chegada das certezas e a ida dos fantasmas, sobra-me um vazio.

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Como um disco de vinil, vejo minha alma girar até um centro inatingível. O ruído da agulha tocando as imperfeições é delicioso. Os seus tons graves, saídos de caixas de madeiras impregnadas de eternidade, preenchem um cômodo inteiro. Bass, treble, mono, phone, balance, on-off, loudness, mode, filter. Ao contrário do que pensavam os pessimistas modernos, a miscelânea de botões não fragmenta a vida. Tampouco tais botões são peças de um mosaico que, vistos de longe, compõem uma pretensa unidade. Os botões são variáveis da consciência: eles estão organicamente ligados ao som que se reproduz. E ao contrário do que pensam os pessimistas pós-modernos, não há nacionalidade ou dominação na guitarra dobrada de David Gilmour. O âmbar que envolve a sala não tem lugar e tempo definidos. Como minha alma, o Animals flutua e envolve completamente o meu corpo deitado no chão. Fitando o teto, meu ser, em seus tons graves e em suas imperfeições, preenche o quarto e gira num ponto de equilíbrio desconhecido por todos os homens, mas, ao mesmo tempo, sentido por todos eles. Com a chegada dos fantasmas e a ida das certezas, sobra-me um suspiro substancial.

A sala vazia

2007-12-09T11:11:00.000-08:00

Me ocorreu que cada pensamento, um pouco antes de dormirmos, é uma tentativa desesperada de nos salvarmos da queda em um abismo.

Como um buraco negro, o sono engole o tempo.
Sem ele, nossa consciência deixa de existir.

Os pensamentos, por sua vez, nada podem fazer. Quando o tempo é completamente consumido, um âmbar os envolve e os rebaixa a um nível não alcançável pela consciência.

Ela por fim se resigna.

Enquanto eles se entretêm sozinhos num jogo viciado e doentio, como uma TV que é assistida por uma sala vazia.

Choque pós-moderno

2007-12-05T04:10:00.000-08:00

O elevador pára no terceiro andar. Entram uma mulher com um cachorro no colo e um garotinho agarrada à sua saia.

"Bom dia."

"Bom dia"

Terceiro, quarto, quinto, sexto, sétimo, oitavo, nono, décimo, décimo primeiro, décimo segundo.

Quando a porta se abriu, meu elogio aos olhos da moça; minhas elucubrações sobre a cidade e os cachorros; minha acentuada ausência; meu comentário sobre o tempo; meu murmúrio de uma canção; meus afazeres de todos os dias; minhas possibilidades que se abriam naquele instante; meu futuro como pai e como marido; minha velhice; meu lirismo...

Ajudo a segurar a porta do elevador.

"Tenha um bom dia."

"Igualmente."

Morre a Tia Doca

2007-11-25T05:37:00.000-08:00

Morreu a Tia Doca.

Parte das casas de cima e de baixo foram-se também.

A subida que as separa comoveu-se com a perda;
Por um momento, ela quis curvar-se para que as duas casas se encontrassem num abraço.

Morreu a Tia Doca.

Desfizeram-se os nós de tantas lembranças e vidas cruzadas - perdidas em uma cidade esquecida.

Paradoxalmente, para a surpresa dos cientistas, os quintais do mundo estavam ali: entre mangueiras da memória, cachorros atemporais e jaboticabas pisadas no chão.

Já sei por que morreu a Tia Doca.

O tempo passava por Cajuru e resolveu parar.
Foi até a praça, recusou o sorvete mas aceitou o estalinho. Subiu no coreto e olhou para a Igreja reformada: olhou as crianças e suas mães, os bêbados e os carros estacionados. Viu pessoas comprando pão, olhando revistas, jogando dominó e conversando; todos eles tão alheios à sua presença.
Pensou... "Vou passar na Tia Doca."

Lá o tempo foi bem recebido: ofereceram-lhe bombons e quibe. "Não, obrigado... Acabei de almoçar, Tia Doca!".

"Você é filho de quem, bem?" ela disse.
"Ora, sou seu filho, Doca..."

O tempo então pegou-a pela mão e ajudou-a a levantar de sua cadeira. Cuidadosamente desligou a TV e caminhou com ela em direção à porta de entrada.
Os retratos na parede olhavam condescendentes: todos eles tinham uma lembrança terna da Tia Doca.
O piso de madeira rangia uma sinfonia de despedida aos passos lentos e inseguros do filho e da mãe... Os sons de tantas tardes e noites condensavam-se naquele réquiem calmo e consentido.

Assim viveu a Tia Doca.

De repente... bonança.

2007-11-21T07:33:00.000-08:00

O amor subverte lugares e espaços...

... é calmaria em ação.

O amor age mergulhando-se em piruetas fluidas: como as formas de uma nuvem, encontra a sua razão-de-ser no momento em que existe.
O amor se esconde nos cantos mais macios da memória, capturando as faíscas de vivência - antes tão dissonantes - e enchendo-as de cores e contornos uníssonos.

O amor, com um sorriso tímido, passa delicadamente a sua mão envelhecida sobre os ansiosos cabelos daqueles que tentam defini-lo.

O amor... calmo... vai e volta...

... como o vento suave de um amanhecer na praia.

O amor é esta manhã que nunca tem fim.

Dois pés no freio

2007-11-11T06:33:00.001-08:00

Um acorde conhecido tocou na minha lembrança. Os tempos haviam mudado, mas era a mesma época do ano; logo, aromas e luminosidades semelhantes.

A pura ilusão da familiaridade. Como se enxergasse uma pintura de um povo distante, aquele momento - aquele acorde - deixava o seu significado mais profundo escapar entre os dedos toda vez que eu arriscava abrir a boca em busca de algo a dizer.

O olhar, no fundo, é sempre assim: coextenso ao momento.

Pura ilusão.

You may tire of me...

2007-11-09T05:54:00.001-08:00

As our december sun is setting.

0800

2007-11-08T12:57:00.000-08:00

Minha consciência parece estar em tudo sem estar em nada.

Meus sonhos misturam, ao som de um Mozart soturno, habitus e campo sem o menor constrangimento: Bourdieu em tudo, até na calda de chocolate que cobre o sorvete de flocos.

Internalizei a chatice antropológica e me atrevo a analisar esquizofrenicamente a minha própria composição.

Cansaço, eu sei. Mas para que explicações simples?

Estafa do mundo e das pessoas que andam sobre ele gritando, discursando, pagando, metaforizando, sexualizando, deserotizando, musicando, fofocando, provando, desessencializando, essencializando, procurando, acalmando e, principalmente, ironizando.

Chega de gerúndios rodopiantes!

'Não quero mais saber do lirismo que não seja libertação!"

Até você, Manuel?

Eu não quero mais é saber de posts com moral da história.

Portanto eu deixo a você, leitor caridoso desse blog, a tarefa de ligar gratuitamente para o 0800 e me dizer qual é a razão de ser deste texto que lhes apresento.

Sobre o aquecimento global

2007-11-05T07:05:00.000-08:00

'Again last night I had that strange dream
Where everything was exactly how it seemed.
No concerns about the world getting warmer,
People thought they were just being rewarded
For treating others as they like to be treated;
For obeying stop signs and curing diseases;
For mailing letters with the address of the sender:
Now we can swim any day in november...'

O corpo

2007-11-02T18:46:00.000-07:00

O corpo, tal como é, resiste às mais violentas tormentas do tempo,

Durante a tempestade, ele vai e vem: sentado num balanço, o corpo freia pra parar.

O corpo carrega história: na face e no coração, as marcas de séculos; no bolso da mão direita, o eterno devir.

O corpo não se reconhece como tal,

Ele assovia uma dor, esboça um sorriso. Suspira mil ais, pensativo:

'Quando é que isso acaba?'

Nunca.

O corpo anseia sempre a contradição.

Vamos?

2007-10-30T06:33:00.001-07:00

Um menino andava sozinho pela cidade natal. Ele achava que, cavucando os não-lugares do espaço e da memória, acharia o que há de lirismo nas coisas.

Uma menina andava sozinha pela cidade não-tão-estranha-assim. Ela achava que, sublimando a realidade objetiva e suas contradições, encontraria um conforto para sua alma inquieta e para o seu grande coração.

Quando se encontraram, ela disse: "Me empresta as tuas lembranças mais ternas da cidade para que eu possa me encontrar dentro dela?"

Ele respondeu: "Claro, mas cuidado com os não-lugares!"

"Não-lugar? O que é isso?"

"São lugares sobre os quais memória alguma imprimiu o contorno de um lápis e as cores de aquarelas."

"Hum... Impossível não cruzar com eles por aí..."

"Verdade, mas minha intenção não é bem desviar deles: quero sim mergulhar nesses espaços em busca de cores escondidas. Quero livrá-los de tanto cinza!"

"Ora, mas para quê? Aceita o cinza como uma transição entre cores..."

Os olhos do menino se arregalaram e um novo mundo se descobriu para ele. Quando abria a boca para dizer algo, a menina convidou:

"Vamos velejar pela cidade? Você me mostra as coisas bonitas e eu te digo que elas são eternas!"

Na plenitude do momento, ele respondeu:

"Sim, vamos!".

Pílula

2007-10-28T17:31:00.000-07:00

(Sighs)

Ah...

Ploc: glub, glub.

Gluuup.

Ah...

(Sighs)

Terças menores

2007-10-26T16:11:00.000-07:00

[You may tire of me as our December sun is setting because I'm not who I used to be. No longer easy on the eyes, but these wrinkles masterfully disguise the youthful boy below.]

Ela sabia claramente que não estava em um sonho porque, nos sonhos, os sentimentos não são divididos. Pode haver dúvida em um sonho, mas ela é em si o sentimento como um todo.

No entanto o cenário colaborava: mesas vazias, folhas de meia-estação caídas no chão, um fim de tarde pouco exemplar, friozinho que anunciava garoa no dia seguinte. Tudo parecia um sonho.

Tudo parecia um sonho, menos a angústia que ela sentia - que é típica daqueles que vivem. Uma angústia de estrutura cíclica, que crescia de dentro do mais fundo Eu e chegava a se materializar em forma de soluço. Uma angústia que irradiava fragmentações: a angústia era em si a repartição da alma, que se olhava no espelho e sentia a separação entre o seu Ser real e a sua imagem refletida.

[But now he lives inside someone he does not recognize when he catches his reflection on accident.]

Essa angústia era com certeza um acorde: o desarranjo de uma terça menor que, no velho piano da sala de estar, tocava sempre a mesma tecla, formando uma melodia repetitiva... e linda. A cada nota, o significado crescia até irromper num acorde; numa lágrima.

Ela sabia que nada havia mudado: que continuava a ser aquela garota que sonhava em se libertar do chão para fundir seu corpo aos sentimentos mais puros que havia dentro dela. Seu coração continuava a ser uma janela, apenas uma passagem para o mundo lá fora.

[On the back of a motor bike with your arms outstretched, trying to take flight, leaving everything behind. But, even at our swiftest speed, we couldn't break from the concrete in the city where we still resigned.]

Mal sabia ela que não se compõem canções durante o sono.

Mal sabia ela que almas sem projeção no espelho não criam terças menores.

Mal sabia ela que sentimos uma angústia que nos quebra em pedaços porque estamos arrancando de nós mesmos a melodia a ser escrita.

Ela não sabe que seu coração percebe tal processo de composição. Ele sim tem consciência de que é essa melodia que nos puxa com uma cordinha, fazendo-nos sentir que, enfim, estamos deixando o chão.

[Cause now we say goodnight from our own separate sides, like brothers on a hotel bed.]

Vida-Morte-Vida

2007-10-22T07:25:00.000-07:00

Com calma, a tarde anunciava "é o meu fim". Eu tinha, então, poucos minutos para alçar aos céus a pipa que havia preparado durante todo o dia. O sol se escondia no oeste e eu corria para o leste, soltando a linha aos poucos; aquela coisa tão frágil, feita de papel e varetas, gradativamente ganhava sua autonomia e, à medida que subia, os tons de laranja colocavam aura na minha criação.
A sensação era exatamente esta: com a pipa lá em cima, eu sentia como se o mundo reinvidicasse algo que lhe pertencia. O meu instinto era de dar cada vez mais linha, postergando a inevitável tensão. A linha, enfim, chegou ao fim, explicitando um conflito que lhe era intrínseco. Lá em cima, a pipa parecia ignorar aquilo que a segurava e toda essa querela que a envolvia: ganhava cores cada vez mais inusitadas com o recolher do sol.
Enfim, ficou escuro. Olhava para a pipa, mas tinha dificuldade em vê-la. Sentia que ela ainda estava lá, afinal a linha denunciava a sua vontade de ir embora. Ao procurá-la novamente, sentia que ela me dizia: "Deixe-me ir, o mundo agora me deu algo que você não consegue mais entender...". Ela tinha razão; ela ainda tinha uma aura, mas esta já estava além da minha percepção.
Foi nesse momento que compreendi que toda tensão é um anseio por libertação. E toda libertação anseia por cores que não conseguimos ver.
Carinhosamente soltei a linha e senti a pipa escapar de mim e ir de encontro ao mundo.

...

2007-10-18T15:51:00.001-07:00

...

Continuação

2007-10-17T18:04:00.000-07:00

Como resultado do meu último post, surgiram muitas respostas. Selecionei aqui as que mais contribuem para a continuidade da discussão e resolvi postá-las para dar mais visibilidade à discussão assim como as respostas dos outros.

PS: Faustina, ainda aguardo a sua resposta!

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Andréa

Não sei se entendi tudo, aliás, tenho quase certeza que não (heheh)! Mas alguma coisa, sim, e, do que pude entender, achei teu texto bom. E bem, corrija-me se no que eu escrevo há algo que seja fruto de minha má compreensão.

Bom, tenho a impressão que há um acordo sobre a natureza do que se denomina “motor da história”, quero dizer, suponho que todos concordam ou concordaram que o que move a história não é alheio aos seres humanos, que a história é por excelência um produto das relações sociais, nas quais um componente subjetivo existe, necessária e essencialmente. Com isso quero dizer que, sim, penso que seja certo dizer que relações sociais não são concretas, no sentido que elas não existem como algo material ou materialmente perceptível. É evidente que as relações sociais não têm existência física e que, sendo relações, pressupõem mais de uma pessoa para que aconteçam num determinado tempo e espaço. Do que se diria, então, por decorrência lógica, as relações são um acontecimento do instante. Ok.

Mas há umas coisas que não entendo ou, pelo menos, não teria tanta certeza em afirmar. A primeira, o que se entende por realidade. Porque se “a realidade das coisas se resume ao fato de que suas aparições e suas manifestações não dependem do meu ser; ou seja, sua existência está ligada a uma razão que não depende do meu bel-prazer” - e eu entender, conforme se parece querer dizer, por ‘o que depende do meu ser’ como algo que é subjetivo - então, por decorrência lógica do que foi dito, as relações sociais não existem ou não são reais. Contudo, por mais que eu tente, não consigo achar que só o materialmente existente seja real. Para mim, o fato das relações serem efêmeras não quer dizer que não existiram, que não foram reais enquanto estavam acontecendo. Exemplifico: um professor estabelece um tipo de relação com seus alunos durante uma aula; essa relação, que envolve a subjetividade dos alunos e do professor, ainda que não necessariamente implique o que se chamou de consciência reflexiva, é real, está existindo, enquanto dura a aula. E, se isso é verdade, um tipo de relação existe enquanto for reproduzido, quero dizer, por exemplo, a escravidão não existe porque não acontece mais, ainda que tenha sido real, existente, num determinado espaço e tempo passado. Isso é o que me permitiria dizer que ao longo de toda a história do Brasil colônia e do Brasil Império a escravidão existiu, que esse tipo de relação social era uma realidade.

E, por conseqüência dessa minha forma de ver as relações como realidade, teria mais cautela ao afirmar que “Tal realidade e suas manifestações fenomenológicas têm necessariamente que se conectar de maneira transcendente, senão tais manifestações se fechariam sobre a maneira subjetiva através da qual somos afetados”. Quer dizer, entendo que através das relações que estabelecem entre si os homens compõem parte da realidade, transformando-a ou reproduzindo-a. Noutras palavras, ainda que a realidade do mundo físico exista de forma independente aos seres humanos, estes podem atuar sobre esse mundo físico, criando uma outra realidade pelas relações que estabelecem com esse mundo físico e, não apenas assim, mas também pelas relações que estabelecem entre si. Caso contrário, a realidade e a história seriam coisas completamente separadas uma da outra. Contudo, como entendo, o que move a história não pode ser visto como algo externo a nós exatamente pelo fato de que, estando em relação com o mundo, não só estamos submetidos a ele, mas também interferimos nele.

Por isso, ainda gostaria de considerar mais duas coisas. Uma que se ‘o homem’ pode mesmo, através das suas relações, interferir sobre a realidade - quer dizer, se a história é ‘dos seres humanos-, isso significa que, mesmo que as relações sejam um acontecimento efêmero, elas implicam pressupostos e conseqüências que as ligam a outros momentos do tempo e a outros espaços diferentes daqueles nos quais aconteceram, independentemente da consciência ou da memória humana, seja dos que participam daquelas relações ou não. Com isso não quero dizer que as narrativas e seus significados não sejam um produto da nossa consciência reflexiva, mas que entendo que, num momento ainda anterior a essa consciência, os instantes interconectam-se uns aos outros através dos pressupostos e conseqüências ou efeitos das relações, pois mesmo que elas tenham, necessária e essencialmente, um componente subjetivo, isso não implica uma plena consciência do seu sujeito ou do seu observador sobre a mesma. Eu chamaria isso de processo histórico. Um ex tosco: uma firma contrata trabalhadores para produção de carros (o que significa uma relação de trabalho) de um novo modelo com nova tecnologia de combustível (significa uma nova relação com o meio físico) na expectativa de vencer o concorrente externo (significa uma relação de concorrência com previsão sobre o futuro) e aumentar seus lucros (significa uma relação de apropriação), no que está pressuposto a existência de um mercado de carros (significa relação de compra e venda e de competição entre as firmas) e o uso deste tipo de transporte (tipo de consumo, status etc); essa decisão trará conseqüências ao mercado de carros e de trabalho e até pode ser frustrada por n motivos não previstos, a firma ser adquirida pela concorrente externa (significa uma mudança na relação de concorrência) ou as compras de carros aumentarem; e tudo isso independente do que os envolvidos pensem sobre os efeitos ecológicos e econômicos do transporte por meio do carro, o seu significado político etc. Enfim, a idéia é que o momento de cada relação interconecta-se com os outros por meios das próprias relações, seus efeitos, conseqüências e pressupostos; e que por essas relações, que muitas vezes têm produtos concretos (os carros produzidos, os contratos efetuados e refeitos etc) se interfere na realidade, gerando a história.

Por fim, acho que uma diferenciação entre as relações pessoais e sociais também poderia nos ajudar a pensar. Não acho que essa separação exista de maneira evidente. Ao contrário, todas as relações da nossa vida são, simultaneamente, pessoais e sociais, mas em alguns momentos convém destacar mais um lado que outro. Digo isso por um motivo muito simples: as relações sociais têm uma duração longa, além do seu tempo de duração efetiva, que não está só na memória daqueles que a vivenciaram, mas materializada nas diversas formas de organização das relações sociais. Por ex, as leis que servem para tentar coagir os indivíduos a relacionarem-se de tal ou qual forma, a moral religiosa ou laica que constrange as relações que fogem ao padrão estabelecido etc. Essa materialização das constrições às relações sociais nem sempre existe e nem é necessária para caracterizar uma relação social, mas acredito que sirva para indicar quanto uma certa relação é importante numa dada sociedade, portanto, como se encadeiam às outras sociais, construindo a história, e por que há relações tão mais consolidadas e difíceis de se alterar que outras.

Provocação:
O muro de Berlim caiu, não existe mais. Mas a venda do trabalho, a acumulação do capital, a concorrência entre as grandes empresas multinacionais, as guerras entre as nações para exploração dos recursos alheios, isso tudo continua, ainda existe. Moral dessa história: Há certas relações sociais por ai muito mais difíceis de transpor que muitas paredes.

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Felipe

Andréa, concordo com quase tudo que você disse. Vou apenas responder a alguns pontos do seu texto.

A primeira, o que se entende por realidade. Porque se “a realidade das coisas se resume ao fato de que suas aparições e suas manifestações não dependem do meu ser; ou seja, sua existência está ligada a uma razão que não depende do meu bel-prazer” - e eu entender, conforme se parece querer dizer, por ‘o que depende do meu ser’ como algo que é subjetivo - então, por decorrência lógica do que foi dito, as relações sociais não existem ou não são reais.

Primeiramente, a minha intenção com esse trecho que você destacou era a de mostrar que a a natureza das relações sociais é completamente diferente da natureza da 'realidade empírica'. Portanto é insustentável uma Ciência Social atribuir a si o estatuto de ciência do concreto. É claro que as relações sociais existem e são reais, seria um absurdo dizer que não. Aliás, como bem disse o André, eu poderia ter maneirado na hora de utilizar tantas vezes a palavra 'realidade', porque pode criar um mal-entendido, como de fato aconteceu. O meu esforço em falar dos objetos do mundo como algo 'real' se deu no sentido de evitar tal concepção: se a nossa relação com o mundo é necessariamente uma relação subjetiva, se levarmos isso às ultimas conseqüências, talvez estejamos vivendo uma grande ilusão na qual as coisas à nossa volta não passam de devaneios da nossa mente. Foi para refutar isso que eu disse que as coisas existem independentemente da nossa vontade; tais coisas têm razões-de-ser, ou essências, que independem de nós. Essa razão de ser é em si aquela dupla face que eu comentei: o infinito no finito, ou seja, infinitas manifestações fenomenológicas coextensas a uma razão-de-ser finita. Entende?
Agora, dizer isso não significa dizer que o mundo está imune ao homem. Nós interferimos nele tanto simbolicamente como concretamente.

Para mim, o fato das relações serem efêmeras não quer dizer que não existiram, que não foram reais enquanto estavam acontecendo.

Concordo plenamente. Aliás, eu acredito que o que existe de mais real para nós são essas coisas que se arrastam pelas bordas do instante. As relações sociais são extremamente reais no sentido de que elas podem desaparecer no limite do momento, mas elas têm um grande peso na maneira como veremos o mundo posteriormente.

Uma que se ‘o homem’ pode mesmo, através das suas relações, interferir sobre a realidade - quer dizer, se a história é ‘dos seres humanos-, isso significa que, mesmo que as relações sejam um acontecimento efêmero, elas implicam pressupostos e conseqüências que as ligam a outros momentos do tempo e a outros espaços diferentes daqueles nos quais aconteceram, independentemente da consciência ou da memória humana, seja dos que participam daquelas relações ou não. Com isso não quero dizer que as narrativas e seus significados não sejam um produto da nossa consciência reflexiva, mas que entendo que, num momento ainda anterior a essa consciência, os instantes interconectam-se uns aos outros através dos pressupostos e conseqüências ou efeitos das relações, pois mesmo que elas tenham, necessária e essencialmente, um componente subjetivo, isso não implica uma plena consciência do seu sujeito ou do seu observador sobre a mesma.

Nenhum homem é uma ilha. Por isso não gosto do conceito de indivíduo. Conectamo-nos a outros espaços e a outros tempos históricos sim, mas não de uma maneira transcendental; o elemento dialético faz com que a resignificação seja constante, ou seja, no momento em que eu olho para o mundo, o olhar que eu lanço para ele é o da tradição. Mas, mais uma vez, tal conexão está dentro de nós: não está em um 'espírito da história'. Por isso não concordo quando você diz que isso não implica em plena consciência do sujeito. Implica sim, afinal toda ação é uma ação crítica (não no sentido analítico, mas no sentido de não olhar neutramente para as coisas). Talvez não percebamos, mas a consciência trabalha incessantemente: como disse o Sartre, não existe consciência sem a consciência de que ela existe.
Mas eu acho que o você quis dizer é que nós talvez não saibamos, mas estamos inseridos em algo maior do que nós mesmos: um processo histórico. Bem, com relação a isso eu tenho muitas ressalvas. Acho que esse 'algo maior' seja também um recurso analítico do qual o pesquisador lança mão. É lógico que em qualquer sociedade há uma rede complexa de relações sobre as quais as ações dos sujeitos têm uma conseqüência; mas elas só têm uma conseqüência porque há pessoas envolvidas nesse processo. Mais uma vez temos que ter o cuidado de não atribuir a um efeito o estatuto de causa.

E, por fim, eu não acredito nessa separação entre relações sociais e relações pessoais. Podemos até separá-las na hora de uma análise, mas elas são a mesma coisa: e, no fundo, é isso que é bonito nas Ciências Sociais.

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Bárbara

Bier!
Fiquei incomodadíssima com esse texto! Não podia perder meu posto de chata e deixar de comentar.
Como assim, a história se realiza no momento e as relações sociais se reproduzem no plano das idéias?
Sartre é um defensor feroz do materialismo histórico e do pouco que eu entendo, está longe dele acreditar que não haja nada externo que faça os homens fazer história...
Aí é importante sacar o diálogo filosófico: com quem ele está falando e o que é o projeto existencialista sartriano? é um resgate do marxismo que, na experiência histórica (e aqui, ação não vem separada de construção teórica) separou ser e saber, teoria e prática...
Quando ele fala da consciência, apenas diz que ela é formada pela experiência. E essa não é desinvestida de materialidade (é pura materialidade).
Mas essa é apenas a razão. O problema é a passagem do mundo kantiano para o hegeliano: como resolver o problmea da ação?
Aí é que vem o lance do indivíduo na história e o seu resgate, já que o economicismo o tinha relegado a um milésimo plano. Mas o foco no subjetivismo e a recusa ao objetivismo vem não para instituir um reino de liberdade plena de escolhas.
O lance é que o indivíduo, para Sartre, não reconhece o resultado de sua ação porque ela se dilui no todo: a objetivação da sua subjetividade torna-se alienada. E ele só age com a finalidade de suprir alguma ausência (daí a idéia de projeto). Como todos agem ao mesmo tempo, os projetos individuais entram em choque e foram um todo que age contra o indivíduo e limita a sua ação(estrutura-viva).
No fim das contas, o que quero dizer é que Sartre não nega a materialidade (é ela quem constitui a consciência dos indivíduos, através da experiência); nem a influência de uma exterioridade no 'fazer' história dos indivíduos: se eles têm liberdade de escolha, esta liberdade se dá em um campo de possíveis já dado, porque construído historicamente(mesma idéia do Marx em 18 de brumário); nem a inexistência de relações sociais pautadas por uma materialidade.
Acho preocupante relegar esta última (relações sociais) ao universo das idéias (estou radicalizando seu argumento). Para mim, fica parecendo que você acabou comprando a idéia que Sartre queria negar.
Minha provocação: por que ler o Sartre com a chave do Geertz se o seu instrumental é marxista e Husserliano?

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Felipe

Bárbara, em primeiro lugar seria importante ressaltar que o que eu quis fazer aqui não é um resumo do existencialismo do Sartre. São apenas idéias minhas que, em grande parte, têm sido influenciadas pelas leituras que eu tenho feito. Aliás, eu admito que são leituras limitadas, já que eu nem cheguei a pôr em mãos algo mais denso que Sartre tenha escrito posteriormente ao "Ser e o Nada". De tal forma, não sei como ele faz essa união com o materialismo histórico (que só é feita posteriormente. Como você bem disse, é preciso sacar em que ponto da obra do Sartre eu estou tocando).

Quando ele fala da consciência, apenas diz que ela é formada pela experiência. E essa não é desinvestida de materialidade (é pura materialidade).

Foi exatamente isso que quis dizer! Ela é pura experiência e pura dialética na medida em que toda a sua intenção está voltada em apreender o mundo em seu sentido mais amplo.

O lance é que o indivíduo, para Sartre, não reconhece o resultado de sua ação porque ela se dilui no todo: a objetivação da sua subjetividade torna-se alienada. E ele só age com a finalidade de suprir alguma ausência (daí a idéia de projeto). Como todos agem ao mesmo tempo, os projetos individuais entram em choque e foram um todo que age contra o indivíduo e limita a sua ação(estrutura-viva).
No fim das contas, o que quero dizer é que Sartre não nega a materialidade (é ela quem constitui a consciência dos indivíduos, através da experiência); nem a influência de uma exterioridade no 'fazer' história dos indivíduos: se eles têm liberdade de escolha, esta liberdade se dá em um campo de possíveis já dado, porque construído historicamente(mesma idéia do Marx em 18 de brumário); nem a inexistência de relações sociais pautadas por uma materialidade.

Em nenhum momento eu disse que o espectro de decisões e as liberdades dos sujeitos eram ilimitados. Só quero afirmar que os sujeitos fazem sim escolhas e que há agência no mundo social. Agora, se você diz que Sartre coloca que as relações sociais são pautadas por uma materialidade, eu pediria que você explicitasse o que ele entende por 'materialidade'.

Por fim, não estou relegando as relações sociais ao mundo das idéias. Estou dizendo que as relações sociais em si são efêmeras porque existem apenas no limite do instante (em forma de experiência). No entanto essas experiências sociais constituem a maneira como os homens vêem o mundo e encaram as experiências seguintes, tendo assim, uma textura muito bem definida e cores que não desbotam facilmente. A narrativa histórica, portanto, não deve ser relegada a um 'espírito da história', 'modo de produção' ou a qualquer coisa que seja externa aos sujeitos. Quem constrói as experiências são esses sujeitos, assim como são eles mesmos que dizem qual deve ser a história a ser contada.

A minha briga, na verdade, é contra uma leitura marxista que enxerga nas complexas redes de relações entre os homens o substrato de uma metafísica social. Encaram-se, assim, forças sociais abstratas - que deveriam servir apenas analiticamente - como parte constitutiva deste mundo ideal com estatuto de concreto.

E respondendo à sua provocação: "por que ler o Sartre com a chave do Geertz se o seu instrumental é marxista e Husserliano?"

Ora - provocando novamente - exatamente porque eu não encaro as teorias como religião... hehe

A história do momento

2007-10-16T08:44:00.000-07:00

Pensar a relação do homem com o mundo é pensar a história. Mas como devemos entendê-la? Qual é a história que mais se aproxima de uma lógica das coisas do mundo (se é que existe tal lógica)?

A premissa de que nenhum olhar é neutro e de que tudo passa pelo crivo da nossa subjetividade não deixa de ser verdadeira; no entanto, ela nos deixa num beco sem saída à la Matrix. Primeiramente é preciso pensar em o que seria a realidade. A realidade das coisas se resume ao fato de que suas aparições e suas manifestações não dependem do meu ser; ou seja, sua existência está ligada a uma razão que não depende do meu bel-prazer. Tal realidade e suas manifestações fenomenológicas têm necessariamente que se conectar de maneira transcendente, senão tais manifestações se fechariam sobre a maneira subjetiva através da qual somos afetados. Diz Sartre: "Mas se a transcendência do objeto se baseia na necessidade que a aparição tem de sempre se fazer transcender, resulta que um objeto coloca, por princípio como infinita a série de suas aparições. Assim, a aparição, finita, indica-se a si própria em sua finitude, mas, ao mesmo tempo, para ser captada como aparição-do-que-aparece, exige ser ultrapassada até o infinito. Esta nova oposição, a do 'finito e infinito', ou melhor, do 'infinito no finito', substitui o dualismo do ser e do aparecer".

O que significa dizer que há uma nova oposição entre o infinito no finito? Significa que o objeto real tem uma razão de ser finita que é e, assim, se transcende em suas manifestações infinitas, sobre as quais os nossos olhares podem também se multiplicar infinitamente. Isso não significa que o objeto mascara uma dimensão oculta do seu ser ou então revela parte dele. O objeto é enquanto existe. "O existente é fenômeno, quer dizer, designa-se a si como conjunto organizado de qualidades. Designa-se a si mesmo, e não a seu ser. O ser é simplesmente a condição de todo desvelar: é ser-para-desvelar, e não pare ser desvelado". Portanto dizer que estamos presos à nossa subjetividade não significa uma posição claustrofóbica; mas sim que o ser-do-fenômeno é coextenso ao fenômeno, fundamentando-o; este ser, porém, no escapa toda vez que o tentamos apreender.

Agora falta pensar em como se dá essa apreensão. Partindo do pressuposto que a percepção é também um ser transfenomenal concebido como a consciência - transfenomenal porque ela só existe quando é e ultrapassa a sua existência na percepção - é preciso separar bem a consciência e o conhecimento. "A consciência não é um modo particular de conhecimento, chamado sentido interno ou conhecimento de si: é a dimensão de ser transfenomenal do sujeito. (...) Toda consciência é consciência de alguma coisa. Significa que não há consciência que não seja posicionamento de um objeto transcendente, ou, se preferirmos, que a consciência não tem 'conteúdo'."

A consciência tem sim uma forma de ser muito particular: uma forma circular. Porém trata-se de um círculo muito especial, que não se fecha em si mesmo, assemelhando-se mais a um espiral. Na percepção de um objeto, forma-se uma consciência refletida; ao mesmo tempo, cria-se uma consciência de tal consciência: uma consciência reflexiva. A primeira consciência, ou a consciência imediata, não emite julgamentos sobre o que está sendo percebido. Mas só ato de perceber faz com que essa percepção constitua substantivamente a consciência perceptiva. Ou seja, a consciência se encontra num eterno círculo dialético consigo mesmo (é bom lembrar que só dividi a consciência em duas para uma melhor análise). E tal círculo dialético é inseparável do mundo, afinal toda a intenção da consciência está voltada para ele.

A consciência construída e reconstruída a cada momento é a essência da nossa existência: "toda existência consciente existe como consciência de existir". Desta forma, o que temos é uma história de momentos sucessivos sobre os quais a nossa consciência estende a sua percepção. O efeito que se tem é da mesma natureza da reprodução de um filme: a partir de muitos frames, constrói-se uma imagem fluida. No entanto, na nossa relação com o mundo, não existem tais frames - os momentos já são em si fluidos.

E então onde entra a história? O nosso conhecimento ou a nossa memória fazem o papel de ligar causas e efeitos - de construir narrativas e significados- a partir daquilo que a nossa consciência nos fornece. E, em se tratando de relações sociais, a história só se dá na efemeridade do instante. Afinal, uma relação social não tem a mesma natureza de um objeto alheio a nós: ela emerge e logo desaparece no espaço entre duas pessoas. Todavia as relações sociais têm longa duração dentro das nossas mentes. Mais uma vez, dizer que a intersubjetividade entre dois sujeitos se esvai no limite do momento não é adotar uma posição desesperadora na qual "nada é nada"; significa apenas dizer que não podemos atribuir a denominação de motor da história a algo externo a nós. Da mesma forma, é totalmente insustentável tentarmos rotular de concretas relações sociais que são apenas recorrentes: como bem diz Sartre, "A realidade desta taça consiste em que ela está aí e não é o que eu sou". As relações sociais somos nós, logo é imprudente que queiramos vê-las além de nós.

Depois disso tudo, uma pequena provocação:

Uma parede resiste ao momento; relações de classe não.

Em busca de nuances

2007-10-10T21:10:00.000-07:00

Depois de aprender, através de um lindíssimo trabalho do historiador da arte Michael Baxandall, como o contexto histórico de uma dada realidade social - mais especificamente a pintura no quattrocento italiano - promove a construção de uma sensibilidade aos códigos presentes em uma obra de arte, parei pra pensar na minha relação com a arte em geral e, mais especificamente, com a música. É incrível como pensar a arte como fruto de relações sociais e, principalmente, pensar a produção artística como uma aposta do autor na capacidade do seu público de identificar toda a simbologia que envolve sua criação nos abre uma perspectiva de análise maravilhosa.

Só é possível entender a arte em seu contexto. No entanto, ela não é um produto mecânico de uma época: não nos esqueçamos de que há pessoas pintando quadros e outras pessoas olhando para eles e se emocionando com eles. O bom pintor não se acomodará em contar uma história sobre as coisas do mundo de uma maneira fácil: sua arte não é uma caricatura de uma época. Viver na Itália do século XV significa criar certas disposições culurais - ou se preferirem os termos do Bourdieu, um habitus - que permitem acessar o conteúdo profundo de um quadro. A agência do pintor está em perceber que há maneiras de expandir como se pensa e se sente o mundo. Aí está a diferença entre uma arte que instiga e uma arte "mais do mesmo". Ambas se colocam entre o habitus e as demais coisas: no entanto uma se conforma e contar histórias já opacas e gastas enquanto a outra faz um acordo como o seu apreciador - "vamos além?".

Por isso que, quando eu teimo em escrever algo (seja música, seja essas besteirinhas aqui) eu tenho como grande meta ir além. E ir além não significa querer revolucionar tudo, mas sim expandir o sentido daquilo que está sendo trocado através de nuances.

Assim como os italianos renascentistas, eu acredito em nuances.

Estranha Nostalgia

2007-10-09T09:39:00.000-07:00

Chegadas e partidas.

A vida é assim,

mas as músicas são mais ou menos as mesmas.

Mucho mungo, sweet thing,
Sweetest little thing i've ever seen.
Must have been a sweet dream,
Brought you here,
Brought you through the sorrow
And the tears.

C'est la, c'est la, c'est la vie,
Sail upon the ocean, sail with me.
Sail into the moment ev'ry day,
Sail it to the sunshine through the haze.

Uma manhã

2007-10-08T06:00:00.000-07:00

Acordo seco.

Meio litro de água ao lado da cama, soro fisiológico para o nariz e afrin 12 horas em caso de entupimento. Relógio semi-quebrado para ter a consciência do tempo, toalha não-mais-encharcada para provocar chuva.

Água, muita água. Café aos montes. Água novamente. TV. TV. TV-Sofá. Água. Computador, escova de dentes, computador e computador.

Preguiça. Água novamente.

Agora não tem mais jeito, 10 horas da manhã... Bourdieu "A gênese social do olho". Preguiça, preguiça... Blog! Quem sabe?

Celular: nada.

Soro fisiológico e água. O tempo está muito seco (eu me convenço disso).

Duas cápsulas de vitamina C e duas de óleo de fígado de bacalhau só para garantir.

Uma borrifada de própolis. Pronto, agora estou pronto para Bourdieu.

Só mais uma olhadela no orkut. Nada.

Bourdieu, Bourdieu...

Ai.

Água.

Soro.

Que bom! Meio dia, hora de sofá e almoçar.

How about getting off of these antibiotics?

2007-10-07T18:23:00.000-07:00

Ultimamente o silêncio perdeu um pouco de espaço para alguns tons. Mas acho que só depois de pensar muito - de sentir muito - e, principalmente, após não sentir muito, eu consegui me libertar de algumas aflições tão terrenas que me acompanhavam antes dos momentos de silêncio.

Só agora eu consigo perceber que a minha liberdade de me reconstruir a cada instante não está presa somente ao discurso.

Agradeço à claridade que só pode ser percebida em momentos de paz. Obrigado também a essa nova melodia que vem andando de mãos dadas comigo:

Thank you India
Thank you providence
Thank you disillusionment
Thank you nothingness
Thank you clarity
Thank you thank you silence

Sans Bruit

2007-10-05T19:49:00.000-07:00

Shiu.

Silêncio.

Escuta...

(...)

Ouviu?

(...)

De novo!

Hum...

Escuta, escuta...

Ouviu agora?

(...)

Um momento acabou de passar.

Claire

2007-10-02T09:51:00.000-07:00

'She wore faded jeans and soft black leather
She had eyes so blue they looked like weather.

Now the wind is high and the rain is heavy
And the water's rising in the levee
Still I think of her when the sun goes down
It never goes away, but it all works out.'

O trinco

2007-09-30T18:50:00.000-07:00

-Escuta... Estou indo na padaria, você quer alguma coisa?

-Não, obrigado.

Colocou a mão na maçaneta e girou-a sem, no entanto, puxar a porta: o trinco se recolheu tensamente.

-Viu...

Passou os olhos rapidamente pelo apartamento iluminado por uma cortina semi-fechada; o chão de taco estava opaco. No sofá, o violão buscava acordes num caderninho rabiscado.

-Hum... O quê?

Os olhos colocavam-se em seu devido lugar: dentro de uma longa inspiração. O trinco continuava recolhido à sua posição de iminente inconstância; mas, desta vez, a porta balançava num vai-e-vem milimétrico. Ao fim da expiração, o trinco liberou sua tensão.

-Nada, já volto. Até mais...

-Até.

E nunca mais voltou.

Melhor para o trinco, que pôde continuar em sua deliciosa resignação.

A beleza antropológica

2007-09-27T13:23:00.000-07:00

Este ano foi marcante para mim em diversos aspectos.

Em primeiro lugar, me senti muito mais livre para questionar antigos paradigmas que sempre nortearam a minha conduta e me permiti abrir-me para novas idéias e novas concepções de mundo. Passei a permitir que as coisas que eu sentia em relação ao meu contato com o mundo no seu sentido mais amplo também influenciassem na minha visão acerca das Ciências Sociais e, mais especificamente, da Antropologia.

Bem, um texto tem papel importante nesse movimento: "Os Usos da Diversidade", de Clifford Geertz. Seus escritos sempre mexeram comigo de alguma forma... Às vezes quando estou lendo o titio Geertz eu penso "Nossa, parece que estamos em sintonia...". Mas esse texto em especial eu posso dizer que me deu um novo fôlego acadêmico! Sempre me incomodou a idéia - que eu vejo muitas vezes cristalizada em algumas pessoas - de que eu teria que reproduzir, no futuro, um conhecimento acadêmico meramente formal. Ou seja, uma discussão vazia, que não acrescentasse em nada na vida das pessoas... E quando eu digo vida, eu quero mesmo dizer vida! É muito triste pensar que muitas vezes aprendemos só para ter a capacidade de exercer algum poder sobre alguma outra pessoa... Ou então simplesmente para subir, subir, subir na escadinha acadêmica e, depois...???

Pois bem, pensando nisso tudo: pensando no sentido mais profundo de estudarmos o outro, Geertz diz:

A tarefa da etnografia, ou uma delas em todo caso, é sem dúvida fornecer, como fazem a história e as artes, narrativas e cenários para refocalizar a nossa atenção; não, no entanto, os (cenários) que nos tornam aceitáveis para nós mesmos pela representação de outros reunidos dentro de mundos onde não queremos e não podemos chegar, mas os (cenários) que nos tornam visíveis para nós mesmos pela representação de nós e todos os demais postos no meio de um mundo cheio de estranhezas irremovíveis das quais não podemos nos manter distantes.

É exatamente esse tipo de conhecimento acadêmico que eu quero: aquele que me jogue no mundo, não o que me deixe à parte dele.

Obrigado mais uma vez, tio Geertz!

Falling

2007-09-23T06:54:00.001-07:00

'-Are you falling asleep?

-No... I'm falling apart.'

Love

2007-09-22T10:07:00.000-07:00

Love - John Lennon

'Love is real, real is love
Love is feeling, feeling love
Love is wanting to be loved

Love is touch, touch is love
Love is reaching, reaching love
Love is asking to be loved

Love is you
You and me
Love is knowing
We can be

Love is free, free is love
Love is living, living love
Love is needing to be loved'

O amor não existe a priori. O amor não existe como essência. Não há essência no amor.

Não se encontra o amor; tampouco se perde o amor.
O amor, ele é vivido. O potencial do amor é infinito, uma vez que ele troca olhares deliciosamente singelos com o momento.

O amor é liberdade: é a prisão do instante.
O amor é alienar-se; o amor é atingir-se.

O amor é a coisa mais real que podemos experimentar.

Dormir

2007-09-20T13:10:00.000-07:00

Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir.
Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir.
Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir.Preciso dormir.
Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir.
Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir. Preciso dormir.
Preciso dormir!Preciso dormir! Preciso dormir! Preciso dormir!
Preciso dormir! Preciso dormir! Preciso dormir! Preciso dormir!
Preciso dormir! Preciso dormir!Preciso dormir! Preciso dormir!
Preciso dormir! Preciso dormir! Preciso dormir! Preciso dormir!
Preciso..............Preciso.............. Preciso.............. Preciso..............
Preciso.............. Preciso.............. Preciso..............Preciso..............
Preciso.............. Preciso.............. Preciso.............. Preciso..............
Preciso, não! Aula... Dormir, sem contas... Afinal! Preciso preciso
Como? Ela estava lá... Dormir! Precisamente, o saber local, vou.
Preciso.... Dormir.... Dormir.... Dormir.... Ahn? Oi? Me lembro.
Resignificação, amor... Dormimos, quem sabe? Son, he said!
Grab it, drop it. Preciso. Preciso. Precisoprecisoprecisopreciso.
1234567777.... 8... 9.......10.... Preciso... Preciso.... Preciso..........
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.
Preciso.

Dormir...

A suavidade que se segue

2007-09-19T10:23:00.000-07:00

Acordei-me de um sono muito estranho, um sono de... séculos. O quarto estava bem mais escuro do que o normal e, estranhamente, não ouvia qualquer barulho: nem mesmo o habitual cri-cri-car dos grilos ou o movimento sofrível do pequeno ventilador. A casa estava tomada por um silêncio absoluto, e tal silêncio conspirava contra a minha vontade de tomar consciência do meu corpo e levantar em busca de um copo de água. Parecia-me que a dimensão dos sonhos ainda me empurrava violentamente contra a cama, como mil exércitos pressionando-me para dentro de mim.

Eram as horas mortas da madrugada, certamente. Horas para as quais a ciência e a lógica fechavam as pálpebras, com medo dos mistérios que podiam fitar-lhe os olhos. Um olhar que, por conter tanta verdade, assustaria qualquer um. Acredito que todos nós já nos deparamos com tais horas durante o nosso sono, mas – espertamente – voltamos à condição segura do inconsciente e do ego. Eu gostaria muito que não tivesse visto o que vi, que tivesse virado para o lado e voltado a dormir. No entanto, a sede era demais, uma sede extra-humana.

Como num salto a um abismo, meus membros voltaram a si e senti-me restituído. Um alívio. Uma falsa sensação de controle sobre as horas mortas. Lentamente, coloquei os dois pés no chão, ao mesmo tempo. Esfreguei o rosto: meus olhos ardiam a secura. Finalmente os abri conscientemente, e o que vi foi o silêncio preenchendo o quarto como um éter – fluido e, por isso, amedrontador. Levantei-me e, lutando contra a escuridão, andei lentamente, apalpando os objetos em volta. Procurava um interruptor como alguém que procura uma resposta, desesperadamente. Achá-lo foi um alívio; ver que não funcionava jogou-me novamente na condição da aflição tateadora. Saí do quarto.

No corredor, as janelas traziam a luz pálida da lua. “Devem ser quatro da manhã”, pensei. Olhei para o meu relógio de pulso e ele não estava lá. Tentei recorrer à memória: “eu tirei o relógio antes de dormir?”. Não me lembrava. Em verdade, não me lembrava de ter ido dormir. Fatos desconexos me vieram à mente, não sabia dizer se havia sido um sonho. Entretanto, uma memória que me escapava era a de ter-me deitado naquela noite. Parecia que eu dormia havia séculos...

Ao final do corredor, havia a porta para a cozinha à direita e a entrada para uma sala ampla à esquerda. Andei cuidadosamente, tentando não chamar a atenção para os meus passos. Tarefa difícil: a cada um deles, a madeira no chão estalava e rangia, quebrando o silêncio (ou, quem sabe, corroborando com ele). No final do corredor, virei à direita. Novamente tentei acender a luz, mas nada funcionava: “Estamos sem energia”. Encontrar o velho filtro de barro repleto de água foi como abraçar um irmão: senti-me em casa novamente. Aquela água descia a minha garganta completando-me existencialmente. Senti minhas formas completarem-se novamente. Sentia com clareza meus braços, meus dedos, meu pé - descalço tocando o chão frio. Sentia-me inteiro.

Havia perdido o sono. Na verdade, nunca o tive. No entanto, minha cabeça doía e meus olhos ardiam o cansaço. Meu corpo não. Dirigi-me à sala, onde havia uma grande janela com vista para o quintal. Olhei através dela e vi formas estranhas no jardim: talvez fosse o efeito da escassa luz, não sei. Mas algo parecia estranho: ele estava maior, mais comprido. Ao fundo, a mangueira e a amoreira pareciam menores, como eram há muitos anos. Aquela sensação do silêncio como um éter se multiplicava e se intensificava no quintal. Não se tratava mais de um éter fino e meticuloso. O silêncio agora se estendia pesadamente sobre o chão, parecendo uma forte neblina. Mas não havia nada ali; certamente não. Como uma criança, abri a janela e sentei no parapeito, olhando de volta para a sala. A mesa de jantar, o piano, o grande relógio ao lado da cristaleira... Tudo em seu exato lugar. Quando percorria o espaço com os olhos, meu peito apertou-se subitamente: “O espelho!”.

O espelho! Ao lado da cristaleira, o espelho! Havia um grande e grave pano branco cobrindo-o. A neblina silenciosa, que antes tomava conta do quintal, entrava pela janela que eu havia aberto. Sentia-a nas costas, passando por entre meus dedos que se apoiavam no parapeito. Sentia seu frescor gélido de horas mortas da madrugada. A neblina se tornara tão pesada... Parecendo um grande rio passando por mim, um rio de águas densas, longe da nascente.

O espelho... Levantei-me e andei ao seu encontro. Meu coração gritava uma angústia tão forte, novamente não me sentia mais inteiro. Sentia que meu corpo se espalhava por toda a sala. Esta, por sua vez, tomava uma dimensão universal e transcendente. Sentia minha mão direita tremendo ao estendê-la em direção ao pano. Fechei os olhos e puxei-o, revelando a face espelhada. Nesse instante, percebi a verdade sobre as horas mortas da madrugada. Percebi que não se tratava de um tempo como o conhecemos: tratava-se de um instante apenas. Um instante no qual o silêncio era o espaço e a consciência era a sua terceira dimensão. A consciência.

Olhei-me no espelho. Certamente o que vi não é algo que se vê normalmente quando se encara o próprio reflexo. A imagem tinha vida, lutava contra mim. Senti a mesma sensação de quando se luta para acordar: tomada de consciência. Com muita força, consegui dirigir meu olhar para os meus próprios olhos... Assim como quando se vira um microfone para uma caixa de som, a imagem amplificou-se numa microfonia absurdamente alta. Percebi, então, que meu corpo se ampliava em tal microfonia, formando uma rede branca em volta de mim; uma rede que aumentava de tamanho, concentrava seus nós e depois se expandia novamente.

Lembranças, lembranças, lembranças... A angústia, que antes era predominante, dava lugar, se desfazia, sintetizava-se na suavidade que, de alguma forma, preenchia de maneira muito mais concreta os espaços. Ela não entrava sorrateiramente por entre as frestas. Ela tinha a dimensão eterna e infinitamente acolhedora de uma terna recordação: o poder explicativo das metáforas, o rico saber de uma seqüência de acordes que o acompanhou por toda a vida. O piano. A madeira: cheiro e cores. A cristaleira. A mangueira. O quintal, amplo como o mundo. Uma cena de filme, uma risada. Era essa a dimensão da consciência, que transcendia o tempo e o espaço da sala. Transcendia o silêncio, era mais do que ele.

A imagem no espelho se perdeu, assim como o meu próprio corpo. Restou-me a consciência, que não mais tentava abarcar o mundo, mas sim era parte dele.

Canastra

2007-09-18T07:05:00.000-07:00

Os dias são tão efêmeros

E a vida é tão breve.

Mas,

olha,

não se apresse.

......................................................................................................

Eu dou o vivo e você dá o morto.

Tá?

Summerlong

2007-09-17T19:53:00.000-07:00

'I know how to play this game
One, two, three and I’m safe
Count real slow to five
You couldn’t keep me around if you tried.

There are some things I can hardly say
You’ve got me feeling a brand new way
Please, don’t let this be summerlong.'